Аннотация: Сочинился в момент очень странный рассказ - даже не знаю, с чего вдруг в голову такое пришло... В общем, вопрос такой - стоит оставлять или нет?
Я иду неспешно по улице. Уже давно наступил вечер, стоят в "пробке" машины, изредка у кого-то из водителей сдают нервы и он начинает усиленно давить на сигнал. Красивое зрелище - вдаль вытягивается одна линия - линия красных габаритных огней, а навстречу мне спешит сестра этой змейки - цепь яростного света автомобильных фар. Я продолжаю идти неспешно - торопиться куда-то уже поздно. Очередной шаг, через один я делаю вдох - алгоритм, как у бегуна какого-то, ей-богу! Я иду - до цели всего километр.
В голове, отравленной парами эфира, только блаженная пустота, чувствую, как щёки начинают гореть. У меня всегда так - алкоголь оказывает воздействие не сразу. Лишь потом, когда мои друзья изрядно захмелеют, я начинаю чувствовать, что и меня поразило жало зелёного змия. Шаг, ещё шаг. Я смотрю на этот нескончаемый поток машин, внезапно мне становится весело. Хотя я и понимаю, что ничего смешного и забавного здесь нет - я просто выпил больше, чем нужно. Но у меня всегда так - не могу поймать момент, когда же стоит действительно прерваться. И чем дальше, тем всё более и более расплывчатой становится граница между состоянием опъянения и просто весёлостью, внушённой напитком. Мир,.. внезапно я перескакиваю с мыслей о себе на размышления о глобальных проблемах.
Ведь то, что я пью или не пью - ровным счётом для мира это ничего не значит. Да, для малой части его - мои знакомые, близкие - моё состояние станет поводом для волнения. Но и только. Я понимаю своё бессилие - я ничего не могу сделать ровным счётом - любое моё желание наткнётся либо на понимание, либо на открытое отрицание. Я не требую ничего для себя - это не разумно, мне хочется одного, чтобы люди были добрее друг к другу. Неужто это так много? Давным-давно я думал, что кто-то там, на верху, сможет помочь, стоит лишь помолиться. Да, возможно, кому-то этот способ и помогает, но не мне, моим знакомым он тоже не дал результата. Я думал, что всё зависит от людей - но доброту и открытость нельзя привить насильно. Максимум - внешние проявления, вроде улыбки или смеха, но не больше.
Ещё шаг, я почти у ворот моего замка, то есть моего подъезда. На детской площадке сидят студенты, попивая пиво из бутылок, они слушают музыку и громко говорят. Я не хочу видеть их беззаботные лица. Они умеют радоваться малому, они счастливы, что им сейчас хорошо и улыбаются вполне искренне. Мне понятно, что всё это следствие употребления алкоголя, но я не могу себя уже контролировать. Убыстряю шаг, ещё, в подъезд я почти вбегаю. Кому-то может и покажется, что я боюсь этих ребят, что расположились почти рядом со входом в подъезд. Да, я не спорю, я чувствую страх, но страх за то, что когда-то у меня "рухнет планка", что я не сдержусь и выйду на бой. С кем? Голова что-то с трудом соображает - зелёный змий развивает атаку и закрепляет успех. Необычная лёгкость походки, кажется, что ноги движутся сами.
Я выхожу обратно. Молниеносный взгляд на одного, другого - лица людей вдруг кажутся мне удивительно жестокими. Словно смеются они надо мной, над моим проклятым прихрамыванием. И в голове рождается алгоритм действий: подойти вплотную, без замаха вбить нож в живот студента в очках. Затем разворот - они не должны ещё поверить в случившееся - нож в горло второго парня, затем уже валить остальных. Шаг, второй...
Я прихожу в себя уже в кабине лифта. Нет, кажется, что сегодня обошлось. Просто мысли наяву - со мной так бывает иногда, в этом случае я ничего не замечаю вокруг. Да и ножа у меня отродясь не было. Чёртовы фантазии... Да, когда-то у меня "сорвёт шифер", может быть, завтра, может, через год... Это не объяснить, я просто знаю и принимаю как данность свою уверенность. Игра, жизнь это только игра... нет лишь сохранения, а раунд выиграть можно миллионами способов. Я игрок, все здесь игроки, статистов нет... Меня начинает накрывать совсем нереальными мыслями; пока я не вырубился, нужно бегом чистить зубы и ложиться...
Завтра будет новый день, завтра... Завтра - это тот день, в который нельзя вступить никогда. То, что мы зовём завтра - лишь новый день, приходящий на смену настоящему. Завтра не наступит никогда...