Аннотация: Тяжелое настроение. Усталость и равнодушие. Тяжесть...
Длинные дорожки густого и липкого, как кровь, дождя на оконном стекле криво извиваясь, сливаясь, заканчивали свой длинный путь на мокром подоконнике открытого окна. Я стоял и глядел в пустоту. Ночь. Темно. Холодно, наверно. Но я не чувствовал холода. И запаха не чувствовал. Странно. Обоняние, что ли, отказало. И зрение. Иначе, почему я ничего не вижу?
- Почему дождь такой соленый? Или это не дождь? - Я подставил под струи, льющиеся с неба свое мокрое лицо.
Нет. Дождь как дождь. Обычный. Я слизнул капельку с усов. Соленая. Слезы? Я плачу? Плачу. А еще мне очень больно. Болит все тело. Каждый волос, все, что болеть в принципе не может, у меня болит.
Я хотел напиться сегодня. Купил водки, отпил пару глотков и меня стошнило. Я бросил недопитую бутылку в зеркало, из которого на меня, криво улыбаясь, глядело отражение какого-то незнакомого мужика. Не бритого. С темными кругами под глазами.
Зеркало разбилось. Осколки рассыпались по полу. А бутылка, целая и, даже, с остатками водки валялась, крутясь, на полу. Не знаю зачем, но я поднял ее. Убрал в холодильник. И не сразу заметил, что от моих босых ног остаются кровавые следы на полу. Не стал вытирать. Пусть их...
Я вздрогнул от резкого звонка телефона. Он и сам, похоже, испугался того, что его разбудили в четыре часа утра, а потому, звякнув, замолчал.
Вытащил из розетки телефонный шнур. Пусть спит телефон. Должно же быть хоть кому-то хорошо. А оно бывает хорошо? Вообще, в принципе?
От ветра качнулась штора. Казалось, что окно взмахнуло рукой, приглашая меня подойти к нему. Я подошел. Я послушный мальчик. Хороший сын. Мама. Мамочка.
Задрожал, затрясся холодильник, сотрясаясь своим железным телом. В холодильнике что-то звякнуло и разбилось. Наверно это бутылка водки решила покончить с собой. Ей теперь ничего не надо. Совсем. И мне не надо. Смерть. Нет, не хочу. Ничего не хочу. Пусто и больно. И виноват во всем сам. А за ошибки надо платить. Всегда. И за чужие и, тем более, за свои.
Интересно, за окном так же пусто, как во мне? Темно. За окном темно. В душе темно. Душа цвета ночи. А есть она, душа у меня? Или умерла?
Я сел на мокрый подоконник, подставил ладонь дождю. Дождь. Слезы. Боль отпускала, уходя вместе с дождем.
Но на смену ей приходил холод. И равнодушие. Абстрактное такое. Все равно. Меня все равно нет. Разве может быть человек без души? А моя душа осталась с ней. Она ушла и унесла ее с собой. Я сам ее отдал ей. Моя душа без нее все равно жить не может. А зачем мне мертвая душа?
Я поглядел на часы. Пять утра. Развернулся. Встал. Раскинул руки и шагнул вниз. Пять секунд полета. Чей-то крик. Пустота.