...Оросив уста вином печалей,
            Подпоясав тишины халат,
В кресельный уют опять причалишь
            Тела поизношенный фрегат.
Распахнёшь рундук своих сокровищ:
            Всё слова, слова, слова, слова.
Бережно, неспешно перероешь.
            Где же те, что вознесёт молва?

Что сказать, когда звезда истлела
            Обжигавшая мечтательной красой? 
Что воспеть, когда белее мела
            Лёг на душу иней сединой?
По привычке строфы заплетая,
            Вспорешь чистоту бумаг пером.
Только где же искренность былая?
            И вздохнёшь, и дёрнет за ребром.

Попугай, теперь совсем уж древний,
            Тот, что Флинта пережил ещё,
Растревожен вздохом, бросит вредно: 
            "Где пиастры?! Наливай вино!!!"
Завопит, встряхнёт крылом облезлым, 
            Но утихнет, сникнет подремать.
Ну и ладно, пусть поспит болезный,
            Ведь и сам уж норовишь в кровать.

Заплетёшь, как водится, земное
            С неземным и прочей мишурой...
На кровать, как кладбище морское,
            Сон вонзится якорем в покой.
Но тревожа, вновь тебе приснится
            Тот не повзрослевший хулиган,
Провожающий фрегаты с пирса
            В ярко-красном шарфе мальчуган...

(25-Июн-2010)