Вот и титры пошли трёхсерийного лета - 
повалила листва...
И, поставив на кон
всё, что нажито им и припрятано где-то,
август шумно ступил в проливной Рубикон
этих средних широт...
В позолоченной схиме - 
плащ-палатке сырой - и с корзиной опят
ты бредёшь через лес... к сентябрю... к хиросиме, 
где косятся столбы и рябины горят.
Дал пощёчины дождь - лужи корчат гримасы.
И выводят слезу на широкий простор
натянувшие цепь перелётные массы,
навострившие клин за далёкий бугор...
Ты останешься здесь зимовать, тратя время
и две тыщщи шагов - до метро, два - до скайп...
Два десятка стихов рассекут тебе темя
и повесят в прихожей ондатровый скальп.
Будет царство теней, укрощение света,
будет оком всевидящим тусклый фонарь,
будет белое, белое, белое это
посыпать конфетти захмелевший январь...
А пока что цени - эту хлябь, эту милость:
это дымный костёр и еловый вигвам,
эту первую строчку... её неотмирность - 
это небо, припавшее к самым ногам.