Не слыша дней галиматью
И исписавшихся поэтов
Тупые вздохи, к бытию
Я подхожу ветхозаветно.

Не то, чтоб сразу вырвать глаз
И выбить зубы за насилье
Над бедной Музой, но Парнас
Не место для котов базильо.

И человеческой строке
Не дотянуться до вершины,
Так что же тут сказать про тех,
Что преступленье совершили?

Экстаз даёт не мухомор,
Не ЛСД, не ломкость крыши...
Поэт - костёр и атанор,
А не серозно-гнойный прыщик.

Не член СП, что слаб и вял,
Чья смерть эпохи не означит,
Сороковаттный чей накал
Осветит разве моль на даче.

Пусть в Переделкино друзья
Поют трутовнику осанну,
А я гоняю обезьян
Литературных тряпкой ссаной.

Увы, иначе и нельзя,
На бабах выдохлось искусство,
И в даль небесную скользя, 
Оставь во мгле земные чувства,

И третьесортное ситро, 
И новомодные турниры,
И весь законченный дурдом,
Что хоть сейчас иди, минируй,

И поджигай, и уходи,
И уноси крыла подальше
От шутовских идиотий,
От расплождающейся фальши,

От аксельбантов и чинов,
Ассоциального достатка,
Туда, где ждёт нас отчий кров
И строгость высшего порядка,

Туда, где Бог над тишиной,
И награждает вера слухом,
Где светит атриум иной,
Нераспылённой сферы духа...