Нас окружает слишком много не явного, влияющего на нашу жизнь опосредованно. То есть через предметы, людей и события в которых понятно все, за исключением причины.
Мысль завести дневник появилась неожиданно. Возможно мне стало не хватать органайзера. Количество записываемых в него фактов настоящего и будущего переросло-таки в качество, требующее уточнений, пояснений, замечаний для дальнейшей аналитической работы. Или же... Я давно заметил, что чем меньше у человека свободного времени, тем более плодотворней у него происходит мыслительная деятельность - появляется необходимость сохранить ее для потомков. Вульгарнее всего мне показалось создать новый текстовый файл на жестком диске ноутбука и я отправился в магазин канцтоваров, дабы реализовать идеал Нестора, Августина Аврелия, Жан Жака Руссо и прочих марателей писчего материала.
И вот - полки, стенды, витрины. Мука выбора. Методично просматривая ассортимент по третьему или четвертому разу, взглядом цепляюсь за книгу. Толстую, с прекрасным переплетом. Обложка содержит плавно перетекающий из коричневой гущи в едва подцвеченную серость фон, на котором в странном хороводе замерли геометрические фигуры. Долго смотреть не рекомендуется. С ума не сойдешь, но настроение испортишь. Страницы пронумерованы, но в остальном девственно чисты. Забавная вещь - кто интересно на нее польстится? Задавая этот вопрос, я старательно выискиваю отметку о тираже монстра. Не удивился, если бы ничего не нашел. Однако чуть не выронил из рук шедевр сюрреалистического дизайна: отметка присутствовала - тираж составлял ровно одну штуку.
Уже дома, положив перед собой раскрытую книгу, я глубоко задумался. Свет от лампы падал на приобретение неровно. Тени живописно разукрашивали страницы. Не хватало свечей, чернильницы и пера. Рядом неплохо бы смотрелся череп, инкрустированный драгоценными каменьями. Горящие буквы, должны повествовать минимум о секретах кабалы, а максимум - устройстве мира. После чтения, непосвященный обязан гибнуть в адских муках... чертов Павич!
Помянув еще одним недобрым словом серба, я тем не менее зацепился за мистицизм ситуации. Что такое дневник? Записи персонажа о персонаже. Причесанные, облаченные в слова мысли, чувства, желания. Каждая запись законченная картина, которая не обязана совпадать с реальностью. Однако автор верит в то, что написал. Таким образом, после появления на свет, любая запись превращается в реальную силу - этакое заклинание, подстраивающее действительность под себя. Впрочем, основное назначение дневника, все-таки, изменять автора. Ну а не автора? Мир, вселенную?
Как назвать инструмент, который должен выполнить определенную функцию. Привести автора... к чему приведет меня эта странная покупка?
Я уже стоял на маленьком пяточке земли, вокруг которого простиралось небо: яркое, голубое с чуть светящимися розовыми полосками у самого горизонта. Это было чудесно... ощущение полёта, захотелось сделать шаг...
- Стой! - голос шёл отовсюду: разве ты умеешь летать?
Но, как и бывает часто во сне, я уже не мог остановиться...
Я падал: пролетал мимо сфер, бестелесных духов, островков земли нависающих друг над другом. На одних сидели люди, на других какие-то странные животные, они разговаривали со мной. Каждый успевал сказать целую речь, прежде чем я успевал миновать их.
... Я хорошо запомнил невысокую очаровательную женщину, которая глядя прямо мне в глаза, уговаривала купить у неё мир: хороший, где нет никаких проблем, зерно созревает впрок, а люди нечета Адаму с его Евой - послушные и прилежные. Под конец она уже хотела отдать мне его просто так, лишь бы "наконец, выспаться толком". А когда я никак не отреагировал, расплакалась и пообещала сделать всем апокалипсис.
... Высокий, тёмный человек в облегающем трико, просто звал в гости. "Уныло вот так сидеть на этом булыжнике, а народ рядом бестолковый, нервный...".
... На островке с большой пальмой сидел негр и курил лакированную трубку. Поглядывая на меня, он задумчиво пускал сероватые клубы дыма.
... Белый пёсик с бантом, цепкостью дистрибьютора уговаривал купить секрет счастья.
Я проснулся. Тело затекло, ибо умудрилось задержаться на стуле, перед столом. Все еще горела лампа и лежала открытая на первой странице, купленная накануне книга. За окном полумрак ночного города. Если приблизить лицо к форточке, то можно отхватить порцию бродячего ветерка и свежести. Даже окончательно проснуться, если простоять на подоконнике долго. Главное не довести организм до замерзания. Но куда там. На кухне успеет закипеть чайник и вот уже горячий напиток распространяет необходимое тепло. Рассудок яснеет, а рука тянется к ручке. Как раз, чтобы каллиграфически вывести на странном приобретении: "Книга заклинаний: строго для личного пользования".