Холодное, ветер, беспечное
Пекущее хлеб для отцов.
Наверное, при смерти вечное,
Раз боль не вскрывает висок.

Давно я не вижу усталое,
Под грузом ломается кость.
Машина идет на задание,
Чтоб вечером в стенку вплелось.
 
Мне больно от воплей о правилах,
Мне больно от жалости к ней.
И я для себя столь неправильный,
Что хочется рвотой истечь.