Севрюков Владимир Константинович : другие произведения.

История одного сумасшедшего писателя

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Ночь. Взгляд устремлен в знакомый до последней трещины, до мельчайшей не ровности потолок. Сколько часов я так пролежал, пытаясь заснуть? Сколько бессонных ночей провел я в этой кровати? Рядом стоит стол. На столе приютились клавиатура, экран и наушники. Они словно зовут меня, настойчиво, ласково, требовательно. И еще голоса, прочно засевшие у меня в голов
  Ночь. Взгляд устремлен в знакомый до последней трещины, до мельчайшей не ровности потолок. Сколько часов я так пролежал, пытаясь заснуть? Сколько бессонных ночей провел я в этой кровати? Рядом стоит стол. На столе приютились клавиатура, экран и наушники. Они словно зовут меня, настойчиво, ласково, требовательно. И еще голоса, прочно засевшие у меня в голове. Каждый знаком, у каждого есть имя. И каждый хочет рассказать свою историю. Каждый требует, что бы его история была записана. Закончиться это когда-нибудь? Исчезнут ли эти голоса? Я не знаю ответа. Но пока они есть я буду писать. Не выдержав напора, я встаю, медленно подхожу к столу. Руки тянуться к клавиатуре, пальцы гладят старые клавиши. Нарисованные буквы уже давно стерлись, но это не имеет значения. Оторвавшись от клавиатуры, жму кнопку включения на старом системном блоке. Раздается не громкий писк. Компьютер медленно оживает: перемигивается тремя огоньками клавиатура, медленно набирает обороты кулер, на темной поверхности монитора появляются белые, не понятные надписи. Долго, очень долго. А голоса все настойчивей. Они галдят, заглушая друг друга. Кто сегодня? На экране появляются строчки приветствия, а вслед за ними рабочий стол. Не спеша натягиваю наушники. Рука ложиться на мышку. Курсор перебегает на иконку проигрывателя. Перед глазами список. Каждая строчка - это множество тщательно подобранных треков. Кажется это называется плейлист? Что выбрать сегодня? Поверх остальных голосов пробивается воинственный бас Штрахта - дикаря с далекого, почти полностью покрытого льдом континента Рух. Значит список номер семь. Наушники оживают, выплевывая в уши громкие звуки. Штрахт воинственно кричит, заглушая музыку, но скоро успокаивается и даже начинает подпевать. Поет он хорошо. По крайней мере басом. Теперь текст. Курсор перебегает на иконку текстового редактора. Перед глазами пустое окошко, лишь слева столбик с файлами. Райт, Анна, Петр, Виктор, Макс, Шура, Кеша, Джон, Мирта и еще десятки других имен. Проще называть рассказы именами тех кто их рассказывает. Штрахт перестал петь. Теперь он назойливо требует, что бы я писал. Найдя среди прочих его имя открываю файл. Перед глазами почти не знакомый текст. Я не запоминаю что пишу. Главное что помнит тот, кто рассказывает. Быстро проматываю страницы текста и наконец добираюсь до конца. Тут текст обрывается посреди страницы. Штрахт громко приказывает - "пиши!" Теперь я не просто слышу его, я словно сливаюсь с ним. И я пишу.
  
  
  Кажется что вокруг ничего нет, есть только я и История. Еще есть персонажи, но они часть Истории. Они тоже становятся мной, точнее я становлюсь ими, когда приходит их черед. Всеми одновременно. Мой разум дробиться на кусочки, что бы я мог стать каждым. И пускай потом критики говорят, что воинственный Штрах не мог подать сироте, просящему милостыню у городских ворот, что его лучший друг, храбрый и отважный Крум не мог струсить и сбежать с поля боя, пускай считают что они должны были поступить по другому, но я знаю лучше. Мне ни к чему думать, как поступят герои: я становлюсь ими. Мне ни к чему размышления над сюжетом: он выстраивается сам.
  
   Незаметно прошла ночь, а за ней и день. За окном медленно заходит солнце, но сил им любоваться нет. Ноги кажутся ватными и с трудом держат тело. Перед глазами все расплывается. Хорошо что кровать рядом. Голоса наконец то отступили. Сон не заставил себя ждать. Сон настолько яркий, что реальность, в сравнении с ним, кажется выцветшей фотографией. Я живу только ради этих снов. Они приносят счастье. Но появляются, только когда молчат голоса. А голоса молчат, только когда я записываю историю одного из них, пускай не до конца. Им достаточно что бы я писал до полного изнеможения. Но потом приходят сны, а вместе с ними и шаткое счастье.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"