Всё начинается с бабочек, мыслей, снов - греет любовь, бежит кипятком по венам. Только она не держится в рамках слов, и для неё это слишком обыкновенно...
Просто однажды душа разобьётся на части, раня так больно. И вот уже сердце плачет. Вместе с любовью куда - то уходит счастье (зря так задумано, надо бы как - то иначе.)
После - бои без правил (ни дать, ни взять), меряясь, кто первее и кто сильнее. Каждый - охотник, каждый желает знать, где у другого брешь, и куда больнее. Дальше - в штыки, вслепую, на поле брани - там, где казнить нельзя, а миловать - ни к чему. Каждый любовью болен, и ей же ранен, каждого мучают мысли: "За что?", "Почему?"
И выползают с ристалища чуть живые, и не желают больше такой любви. Раны душевные - хуже, чем ножевые: светлое чувство замешано на крови. И, разбежавшись в стороны неизбежно, всё позабыть стараются, словно сон...
Только любовь - не война, а, по сути, нежность. Нежность к тому, с кем дышится в унисон. Нежность к тому, кто дорог тебе бесконечно, и без кого ты не можешь ни дольше, ни дальше...
Жаль, что любовь не вечна. Ничто не вечно.
Просто однажды жизнь оборвётся раньше.