Любовь есть сок неведомых растений
От нас сокрытых в безднах измерений
Далёких и неявленных миров,
Где наших душ блуждают вечно тени
В объятьях тьмы не нами зримых снов.

Кипит вино и тлеет болью в кубке,
Что я дрожа держу в своей руке,
Там есть лишь горечь не моей разлуки,
И слёзы встреч в безвременья реке.

Мой умер день, мне ночь не дала счастья,
Мой разум нем, и нет надежды в нём,
И бъётся тень забытого ненастья
В окно души кричащим вороньём.

Есть расстоянье меж губами смертных
И краем чаши, где кипит вино,
Что родилось из ягод виноградных
Небесных замков, канувших давно

В забвеньях вечности, где время истекло,
Сквозь пальцев вязь, бессильных сжаться в чашу,
И, обратившись в тонкое стекло,
Замкнуть его в стремленьях жизни нашей.

И наших ртов иссохшие провалы
Напрасно ждут небесных ягод сок,
Сколь расстоянье не было бы малым -
Но малости всегда извечен срок.