И всё ж, как просто быть поэтом,
Огнём души пронзая новь,
И от заката до рассвета
Носить зародыши стихов.

На мир смотреть сквозь толщу призмы,
В лесу разоблачая нимф,
Рождать цитаты, афоризмы,
Клепать умы потоком рифм.

По вечерам, за чашкой кофе,
Живу небесным и земным,
И в красоте, как в катастрове
Брожу я пленником слепым.

И бездну огненных флюидов
Вдыхаю обожжённым ртом,
и тьму из квантов и кубитов,
И сны о вечном и земном.

А после, сожранный ветрами,
С душой, изъеденной огнём,
Поэт, вооружась словами,
Бумаге воздаёт пером.

Поэт, не думай о покое,
Его найдёт лишь твой скелет,
Ведь дело у тебя простое - 
За все слова держать ответ.

И всё ж, как трудно быть поэтом,
И жить на стыке двух миров,
Я мог бы рассказать об этом,
Но - вот зараза! - не готов...