Так много перекрёстного всего
корёжит, мнёт, а после улетает.
Но остаётся всё-таки своё,
но и оно когда-нибудь растает.

Звенит, звенит в апрельской вышине 
тот воздух, что позвал меня родиться.
И радость, прилетевшая извне,
с той, что уже во мне, соединится.