Нарисованный голос на белой бумаге
Распадется на тысячу узеньких строчек,
Чтобы врать по инету, не надо отваги,
Ведь слеза эти строки совсем не замочит,

Монитор равнодушен к призывам о чувстве,
Оэкранено время безликих, без бликов,
Но детей мы находим отнюдь не в капусте
имена подбирая из кличек и ников...