Церковь, сделанная из молекул,
накренилась в сторону горы.
Геотехники вздыхали: грунт поехал.
Камни под фундаментом мокры.

Мы стояли перед пастором и пели,
под углом, как Майклы Джексоны, держась,
и молитвы улетали мимо цели,
отражались, спутывались в джаз.

Вот и пастор замолчал и смотрит в сторону.
Прихожанам хочется домой.
Бабочка летает над затихшим хором.
Ну зачем нам насекомые зимой.