Пока мы молились на дуб гробовой,
по точкам учили кору,
они прорастали веселой травой,
мешали любовь и игру.

За нами приходит небесный конвой,
мы так благодарны ему,
а эти болтаются вниз головой,
мешаются нипочему.

Когда их, кривляк, и когда нас, зануд,
заносит в раздельный объем,
то кажется, будто они нас зовут,
а может быть, мы их зовем.

Винительному ли судьбу поручу,
творительному падежу....
Не надо угадывать, что я хочу
сказать. Ни за что не скажу.