Вокруг рта пушок белокурый...
Говорит мне, "Дура,
В наше время литература,
Упадничеству сродни.

Спросила, "Что ж так?
Думаешь в споре мастак?
Что со вчера сменилось?
Мозги у всех отключились?
Не мне укор."
Ответил, "Себя исчерпали,
Чужими словами
Не просто играли,
Пока не узнали,
Что относительно все.

Возразила, "О чем знали,
И в лучшие времена,
псевдохудожники не писали.