Стих, это стереотип.
Один раз придумали,
А миллион повторили.

Вначале - вторили.
Затем
                 Писали
Шрифтом
                  Мелким
Невидным для глаза.

Были те, что не просто
                          Читали,
А знали, о чем будет
Следующая строка.
                         Наверняка ли?

Со стоном и вздохом
                          Клялись,
Что больше не будет
                          Нелепых слов
Торжественно обещали.

А завтра в декольте
Гнилой фрукт манго
   Опять полезет с целью
Придать вкус кисло-сладкий
Груди тупой мотроны
                              Или
Простой славянки,
Которую желаю отравить -
Из личной прихоти
С претензией на принцип.
 
Ради тела, не по делу.
Удолетворения мое
                       Тело
Не знало давно. Было оно
                       Увлечено -
Все тем же стереотипом,
И мифы слагал его мозг.

Мой мозг возвращаться
Боялся туда, где себя
    Перемазав манго
Народ ожидает чуда.  

Мозг возрождаясь осознает,
Как рождается стих. Утих 
Пыл внутри и снаружи. 
                 Стало липко.
Скучно.
              Душно.
Появились постронние
                    Пальци
На горизонте.

Тянули они за собой
На белой нити новый
                Куплет.
Один за другим
Слагался все тот же стих.


Мы не остановим процесс,
Как бы нам он не претил.
Мы продолжим его на зло
Тем, кто в нас верит
Не задаваясь особо впросом
О том, кто мы сути такие,
И верить нужно во что.
Нам завидно, ибо они -
Все поняли глубже. Верить -
Нужно не отвлекаясь
На идеологию.  На политику,
На аналитику - своих актов
                          Рациональности.
И плевать на ментальность,
Культуру, национальности.
 
Мы об этом давно забыли,
Мы ушли далеко, а они
Уже  на ступеньку выше
Правдивых концепций.

Строчка одна - притянет другую.
Слагался стих... 
Создавался стереотип.