Я тот самый поэт 

той самой  дуэли.

Вызываю вас на дуэль,

осквернители колыбели:

раскачалась моя колыбель!

Говорят, что Поэзии крышка,

что Россия уже не жена.

Не коснётся (увы!) интрижка

нынешнего писуна. -

Не ревнив. Не шьёт себе китель.

(А в прокате есть Пушкинский фрак.)

Я красивый российский ревнитель, -

в иноземских глазах, как дурак!

Атакуют жену мачисты,

раскраснелась жена, как штангист.

В чистом поле совсем пречисто, - 

только Миша Задорнов речист.

И не спится, - готовит коктейли

ночь-барменша.

Надуло в зал.

Я дерусь... дерусь на дуэли

(так себе я навооброжал!). 

Ночь такая же пилорама.

(Не уснуть. Не уснуть. Не уснуть.)

Всё. Ни грамма. Больше ни грамма.

Мне не страшно. (Хотите пальнуть?)

Я красивый поэт

красивой дуэли. 

Вызываю вас на дуэль,

вы разули меня и раздели, 

посадили на мель. 

Начищайте свои эполеты,

если вы, конечно, поэты.

Да пойдёмте-ка на Машук:

там в поэта выстрелил друг. 

Но я всё же поэт 

победной дуэли.

В секунданты беру народ.


Я стою у своей колыбели:

мать-Россия над нею поёт.