Идут дожди...
Небесные тела в движеньи.
Промокший человек бежит, бежит, бежит - 
на чай с вареньем.
Его сверкающие пятки не так уж и трусливы, -
он улыбается в пути...  
своим штанам и водосточным сливам.
Он поскользнётся в грязь,
но влупит по мячу -
и похоронит римлян.
Домой,
в открытый магазин,
в чужой подъезд -
несут его большие крылья!

Как птица - самолёт,
ему бы в гнёздышко и греться.
Но он уверен в высоте,
в мечте,
и карусельщику не отвертеться.
Не видно голубей,
синиц,
им не нужны подмоченные перья,
в движеньи уличных машин
умолкла красота зеркал,
колёс,
и рты сомкнули
упоённые деревья.

Весь мир, как красный свет.
Постой! Ведь ты не бык,
в тебя вонзятся бандерильи,
и шпага остановит сердце...
Не нападай!

...Но мёртвый бык лежит на улице дождливой, -

(Ты за окном. Ты сушишься. Ты спишь.)

Идут дожди...
Людской поток рассеян.
В движении машин уже не слышно тех
блестящих криков.

Лишь спички мальчика
несутся как кораблики, 
несутся вдоль бордюра,
мчатся к горизонту, 
       за горизонт...