(К 70-летию окончания ВОВ)
Письмо.
Здравствуй, милая, родная! 
Вновь пишу тебе письмо.
Его тебе я не отправлю,
Но пишу, войне назло.
Не поверишь, друг мой верный, 
Куда мужа занесло.
Я сейчас живу в болотах.
Лётчик! Самому смешно.

Здесь, в Полесском буреломе, 
Среди мхов, пеньков, гадюк,
Неожиданно завёлся у меня отличный друг.
Тут, в лесу, у партизанов, 
проживает "сын полка".
Это наш "лесной хранитель", 
восьмилетний сирота.
Очень парень интересный, 
сочинитель ещё тот.
Атеист, в бога не верит, 
а с "водяным" дружбу ведёт.
Весь отряд он клюквой кормит,
знает лучшие места.
Топи, змей он не боится,
а боится только сна.
Снится Лёшке канонада, 
взрывы, рыхлая земля,
Что как зверь больной ревела. 
Мамы мёртвая рука...
Храбрый Лёшка горько плачет, 
просыпается, кричит.
А потом подолгу смотрит в никуда. 
Молчит, молчит...

-Знаешь,- он сказал однажды,
- вот была б живой война.
Человеком или зверем, 
знаешь, что б я ей сказал?
Я б сказал: "Ты очень злая! 
Не любили, знать, тебя.
Может, сильно обижали. 
Но, зачем ты Так, война?!
Ты калечишь всё живое, 
нет спасенья от тебя.
От земли до человека, 
всё уродует война!
Вот я скоро стану взрослым и в лесничие пойду.
Посажу много деревьев, землянику рассажу".
Длинный, тонкий, прямо ужик.
Бледный, и на пол лица 
смотрят мудро, с интересом взрослые глаза Христа.

Очень скоро, может летом, 
всей войне конец придёт.
Хватит уж. Попировала. 
Мира нет четвёртый год.
Скоро встретимся, родная. 
Тебя крепко обниму.
Из болот с собой в подарок домой сына привезу.