Июнь на пороге;
Кружит голову
запах грозы и духов.
На мне надето
белое платье,
на тебе - равнодушие,
но это равнодушие
тебе идет,
сочетается с элегантно скроенной
рубашкой,
чуть сбрызнутой
весенним дождем.
Дождь - это чувственность,
он оживляет нас,
глубоко ушедших в собственные мысли,
забывших радость физических
прикосновений,
Дождь - намек на нечто большее между нами,
Мокнут улицы,
мокнут платья,
мокнут условности,
людские суждения
и стереотипы,
мокнет даже твоя философия одиночества,
которую ты всегда
так бережно хранишь
от непогоды.
Ах, как бы мне хотелось
намокать с тобой под летним дождем
постоянно,
и молчать, молчать
под божественными струями!
Мне просто хотелось бы знать,
как ты молчишь под дождём.
Я знаю,
что с кем-то другим
буду пить кофе со специями,
читать турецких писателей,
приручать белок
и познавать священную чистоту
белых простынь,
кто-нибудь другой
станет для меня
целой восточной страной,
таинственной, сладкой,
как иероглиф,
как капля индийского чая
на языке,
кто-нибудь другой
станет для меня
ароматом старинных книг,
в который можно влюбляться
бесконечно
или необычной
маленькой вещицой,
которую постоянно
теребишь в кармане
(это ли не верность?)
С кем-нибудь другим
у меня получиться
"говорить".
Но всё же, всё
мне хотелось бы намокнуть
под весенним дождём
именно с тобой...
Между нами не будет смеха,
между нами не будет специй,
ты не протянешь даже руки,
но всё же мне хотелось бы
это оставить как есть:
как в маленькой старой
короткометражке:
ты -
майский дождь-
я.