"Я высылаю тебе на адрес стихов.точка.net

мою откровенно неудачливую влюбчивость,

высылаю кисти поломанные - а ведь так хотелось

рисовать лица, тебя, людей!..."

Ты в ответ: "да полно тебе,

раз уж мёртв как поэт,

не стоит прибегать к откровениям,

и уж тем более

требовать от слов ответа.

Лучше закутаться, как бывало, посильнее в шарф

и прогуливаться -

с клинком в сердце метафорическим -

по невесомым аллеям осени."

А я отвечаю

по неработающему адресу стихов.точка.net:

"Послушай, у меня нет уже сердца,

ты объясни лучше -

как определяешь состояние невесомости?"

А ты отвечаешь:

"Невесомости больше нет.

Мы бредем, согнувшись, под тяжестью грехов наших."

Я в ответ: "а любовь?"

Ты, чуть позже:

"Любовь - просто слово.

Его стоит распрямить и высушить

под сентябрьским солнцем.

Но тебе не подойдёт, нет.

Лучше жёлтый лист на чёрном пальто,

как дополнительный штрих

к портрету осени."

Я: "В сентябре солнце уже не греет"

Ты: "Слишком много вопросов.

Мы с тобою никто.

И любовь к твоему пальто

не пристала."

***
На самом деле

ты давно уже не отвечаешь мне

по неработающему адресу стихов.точка.net

Но я,

всё же вознамерившись быть поэтом,

выхожу прогуляться -

пальто, колючий шарф, клинок в сердце,

(всё в точку) -

вдыхать жёлтые листья, исследовать

понятие невесомости,

 и, сгибаясь под тяжестью  грехов, доходить до предела...

Но ты прав;

Если не состоялся как автор -

наградой тебе белый лист.

Эта осень, как и все другие, может стать последней..

Пора заканчивать.


18/09/23