Иногда я думаю, что что-то есть,
Раз ты являешься мне во снах,
Преодолевая просторы астральных миров,
Раз даришь во сне слова,
Которые так хочется записать
поутру.
А на самом деле ничего нет,
Есть только пустота,
Беззвёздная пустота между нами
В реальной жизни.
И этой пустоте
Цветёт сирень над городскими каналами,
Роняя душистые лепестки,
как слёзы,
В пустоте бегают дети,
Гоняя мяч по игровой площадке,
В пустоте капает где-то вода,
И кто-то изучает на французском
Сложные философские системы,
В пустоте нежится кот
На балконе под тающим июньским солнцем,
В этой пустоте завис город,
В котором происходят дожди и преступления,
Ветра и страстные клятвы,
Но в этом городе нет нас.
В этом городе ты встречаешься с другими,
В этом городе мы навсегда
Чужаки.
Иногда я думаю, что что-то есть,
Но ты не помнишь меня.
И не чувствуешь эту пустоту,
Через которую не полетит,
Ни один космический корабль,
Пустоту, в которой горчит,
Любое сладкое вино,
Пустоту, сквозь которую
Я тщетно пытаюсь
Дотянуться.
Неужели, забываясь в глазах других женщин,
Ты не чувствуешь моего стихотворения,
Которое должно существовать
между нами?
И неужели, являясь во снах,
ты не хочешь написать мне
Своё?
Мы не поэты.
Кто первым
выбросил ручку
в реальности?
О нет, я не виню тебя.
Но в реальности
встречаясь с другими,
целуя других,
Не ты, не я,
Не являемся поэтами
этого мира,
и от тебя ко мне никогда
не полетит космический корабль
(О, я бы даже выучила
Инопланетный язык твоих пришельцев)

Как сильно пахнет сиренью!
О, пустота!

Интересно, встречаясь с другой,
ты чувствуешь
сиреневатую печаль очарований?
Чувствуешь, как рождаются слова
На кончике карандаша?
Ах, нет, о чём я,
Ведь нету нас,
И мне - какое дело,
Поэт ты там или нет,
Но в сиреневой печали очарований,
В жасминной эссенции одиночеств,
Зачем приходишь во сне?
И если между нами пустота,
И не летают корабли,
Зачем шепчешь
Начальную строчку ненаписанного?...