просто есть вечера, когда лучше совсем не ложиться -
чтоб суметь убежать
от пунктирного сна, и не видеть опять эти лица,
и бояться дышать...
просто есть тот предел, когда  память накопленным грузом
распирает виски....
и восьмеркой летит моя сдержанность (каменность) в лузу,
с чьей-то легкой руки..

просто вместо всех слез - между ребрами топчется где-то
призрак чьей-то вины,
и опять выгрызать под угрозой у неба ответы:
"почему же они???"
в безысходность упасть, и очнуться всего лишь под утро,
после комы - пустой...
двери в память закрыв, став как прежде, и сильной и мудрой...
но с тревогой другой 
вечер ждать - когда снова по НИМ  панихиду отслужат 
мои старые швы..

просто осень идет босиком по серебрянным лужам,
в мои прежние сны..