тяжелобрюхие трамваи
в железных панцирях зелёных,
стуча, скрипя, тряся костями
железными, по мостовой

уходят быстро, безвозвратно,
их не поймать, до светофоров
им дела нет, их след растаял
в туманной мгле над головой.

а я за ними - выше, выше,
и лестнице подобны рельсы
в прозрачном воздухе - на ощупь...
куда уводит этот путь?

а там внизу - белеют вишни,
а там вверху - как ножик, месяц,
и эвкалиптовые рощи -
в груди, и некуда вдохнуть...

о, с этим небом только слиться!
а там внизу желтеют клёны,
а там вверху - звезда мерцает,
а здесь, внутри, - лиловый дым...

лети, лети, моя жар-птица,
на сковородке раскалённой -
туда, где белые трамваи
идут по белым мостовым...