Как боль запечатать в кувшинах времён... 

Какими словами сказать о былом,
Какие спеть песни о времени том.
С какой высоты поглядеть мне вослед...
С улыбкой?.. С гримасою прожитых лет?

		. . . . .

Как реки упрятаны под мостовой,
Так прошлое в жизни осталось со мной.
То тянет назад, как кандальные цепи,
То болью резнёт, а то эхом ответит.

Есть сколько-то светлых беспечных минут.
Там зори, рассвет, там забвенья уют.
И глупость, ошибки, обман и прозренье,
Хрусталя иллюзий разбитых паденье...

Как много я помню... В деталях и с чувством,
О страшном и робком, наивном и грустном;
Дороги и страны, проспекты в убранстве...
Всё это живое - в движенье, в пространстве.

Но так же жива боль разрухи, крушенья,
Стрельба в городах и бандитов глумленье.
Невежество, дикость, предательство власти...
Да... Что говорить. Уж хватило напастей.

Но дело не в этом. Как с грузом душевным
Мне дальше идти, как жить во Вселенной?
Как боль запечатать в кувшинах времён
И жить в настоящем, и думать о нём?..

Иначе, иначе... Забвенья песок
Меж пальцев стечёт в отмеренный срок.
И примет без всплеска Лета-река...
Где нет настоящего, там пустота.