Пути, которые мы выбираем

Вот чёрт! Блуждают мысли торопливо.
Скользит с гранита слабая кирка.
Удар - царапина. Видна чуть. Сиротлива...
Скала стоит, испещрена ретиво
Попытками войти в века.

Исканий лёгкий зуд перебирает чётки
Меж пальцев... Меж страниц, между минут
Мелькает золота крупа, породы блёстки...
Как отличить?.. Теченьем всё несётся.
Пространство... Время... Сладкий бесприют...

Наверх потока. На мгновенье передышка,
И накрывает новая волна.
И ладно, не успел повеселиться -
Вздохнуть, взглотнуть, взглянуть на лица!..
Но кувыркают струи беглеца.

Плывёшь... Куда?! И где то назначенье?
Где пристань, где швартовы, где судьба,
Что в путь отправит властным повеленьем,
Наполнив сердце дальним устремленьем...
И спросишь вдруг: "А есть ли берега?"

И сам, в который раз, ты пересмотришь меру
Терпения и верности себе.
Поднимешь планку, отодвинешь перемену,
Настроишь разума весы, добавишь веру
В себя. И снова в путь, в туманной мгле.

И вот на этой развесёлой ноте,
Пожалуй, и закончим разговор.
Преемственность движения в полёте
Проявится сильней, в конечном счёте.
Хотя... В движенье есть рули, и есть мотор.