Шевнин Владимир Александрович. Крохотульки. Избранное-6

ПЕСНИ НАШИХ РОДИТЕЛЕЙ

Отец с деревенского детства неплохо играл на маленькой гармони, говорил, что он "самоучка". На слух стал подбирать мелодии, вот так постепенно и научился. Гармонь была маленькая, красного перламутрового отлива, и называлась "хромка"... Песни были очень разные. Одни звучали из круглого чёрного репродуктора, сохранившегося ещё со времён войны. Но песни эти не пели. Какие-то они были казённые... Потом появилась радиола "Минск" с ломающимися пластинками. Но и на пластинках песни были совсем не те, что пели наши родители. А пели они часто, когда собирались компаниями по праздникам или выходным. Потому что про телевизоры мы тогда ещё и не слышали... Бывала в компании и гитара, на ней красиво играла мама наших друзей. Когда они с отцом играли вместе, а все вокруг дружно, душевно и слаженно пели, мы, детишки, бросали забавы и слушали как зачарованные...

Больше всего нам нравился "Хас-Булат удалой". Песня была грустная, и всегда возникала непонятная жалость к его молодой жене. "Поцелуй мой застыл у неё на губах..." Потом все пели про красотку, которую кто-то давно ждал: "Ты правишь в открытое море, где с бурей не справиться нам. В такую шальную погоду нельзя доверяться волнам..." Затем плавно переходили на "Златые горы": "Умчались мы в страну чужую, а через год он изменил, забыл он клятву роковую, а сам другую полюбил..." И Марию, брошенную неверным, было до слёз жалко... Жалко было и княжну, которую Стенька Разин - вот гад! - бросил на потеху друзей в великую русскую реку Волгу: "Что ж вы, братцы, приуныли? Эй ты, Филька, чёрт, пляши! Грянем песню удалую на помин её души!.." Пели и весёлые песни, но грустных было больше. И родители не пели военных песен. И тех, казённых, из радио...

* * *

Неуютность здешней жизни я почувствовал с первых дней появления на этом свете. Первые дни, правда, я уже давно не помню. Говорили, что плакал. Как, плачут, вероятно, все, рождающиеся в этом мире. Он какой-то не родной, не привычный, чужой и - неуютный. Привыкал к нему долго, но так и не привык. И это уже навечно. То есть до конца. До исчерпаемости своей задачи здесь.

Помню, как только я научился разговаривать на здешнем языке, я сразу же захотел писать и читать. Но было обидно до слёз, что знаков никаких я не знал. И я рисовал карандашом на листе бумаги знаки и спрашивал бабушку, а какая это буква... Бабушка называла их каракулями и говорила, что таких букв не бывает. Она чертила рядом свои знаки и говорила, как они произносятся...

Я запоминал. И читать научился года в четыре. Первые слова, которые я тогда прочитал, были напечатаны на газетах, которыми была обклеена стена у моей кровати. Точнее даже не стена, а деревянная дверь. Её давно уже заколотили. За стеной теперь жили другие люди. Они назывались соседями. Дверь обклеивали густым клейстером старыми газетами, которые назывались "Сельская жизнь".

Но клеили строчками неровно. То сверху вниз, то снизу вверх, а то и вообще перевёрнутыми. Я помогал и просил, чтобы было ровно. Мать говорила, что это под обои, а клопам без разницы... Потом купили рулон обоев и всё заклеили завитушками неопределённого цвета. Держались обои плохо, и чуть приподняв - читать было можно. А потом появилась пачка цветного журнала "Огонёк"...

* * *

- Бери корзинку, на Ленина рыбу дают, пошли возьмём, я очередь заняла! - сказала мне мать, войдя спешно во двор, где мы, ребятишки, дурачились в лапту. Идти совсем не хотелось, хотя маленький магазинчик на Ленина, куда привезли выловленную рыбацкой артелью рыбу, был почти рядом.

- Так у нас же отцовой рыбы ещё много, - стал канючить я, снимая с палисадника небольшую пластмассовую корзинку, объёмом чуть меньше ведра. Мать уже стояла рядом с настоящей корзиной, ивовой, ведра на полтора-два, и на прикрытое газетами дно укладывала сорванные у поленницы лопухи...

- Отцова рыба, отцовой, а там мелкая и дешёвая, - отвечала убедительно мать. Отец наш был рыбак опытный и удачливый. Возвращаясь с ночёвки, всегда привозил с Вятки большую корзину или даже две крупных лещей и язей, и чуть поменьше размером подлёщиков и подъязков.

Мелкую рыбу отец практически не ловил. Потому что настраивался на крупных - их называли оковалками. Нет, если попадалась мелочь, то приносил кошке. Мелкой считалась сорога размером со взрослую ладонь. Такую и продавали на улице Ленина в магазине напротив перчаточной фабрики, где работала мать.

Зачем покупать мелкую рыбу и тратить деньги, мне было непонятно. У отца же рыба безплатная! А тут покупная. Хотя и та и другая из одной и той же реки. Но отец всегда ловил на удочку впроводку, а эта выловлена сетями. Крупную отправили в Киров, ну или начальству, а мелкую - народу...

Но вот что интересно, рыбаков в городе было много, рыба хорошо клевала и была почти в каждом доме. А всё равно за магазинной мелкой рыбой, только что привезённой, выстраивались очереди, потому что продавали сразу много, килограммами, и за какие-то сущие советские копейки...

* * *

Живёт, предположим, некий человек отмеренную и согласованную в небесных инстанциях жизнь. И в его "дорожной карте" изначально проставлены важные реперные точки. А всё, что между - предоставлено его свободной воле. Не абсолютной, конечно, не своевольной, а лишь в дозволенных рамках, границах. Спору нет, знал бы человек свою дорожную карту, хотя бы в общих чертах, то и вопросов к Небу было бы намного меньше, и воя, и слёз, и ропота.

Ну, допустим, нет у человека этого, в его жизненном плане, утверждённом и согласованном, высшего образования - стезя для него другая уготована, а в дорожной карте в графе "ВУЗ" - прочерк, солидной печатью заверенный. А человечек рвётся туда, стены лбом расшибает, репетиторов нанимает и взятку даже готов дать, в любом, так сказать, виде, в том числе и натурой. И ведь кто бы что б ему не говорил - да не твоё же это! - всё зря...

Или другой пример. Некая девушка помешана на иностранцах. Идея фикс - выйти замуж и свалить с любимой Родины. И не за янки какого, а даже за латиноса из Суринама согласная. А у ней, у дуры, в дорожной карте штамп - скрипач из соседнего подъезда, что с детского сада по ней сохнет. А девица ни в судьбу, ни в задачи, ни в миссию - не верит, только в приметы и гадания... И ведь нагадают ей ушлые гадатели и Париж, и Рим, и Сейшелы с Маврикием...

В конечном-то итоге, проживём мы - по главным пунктам - то, что нам и было предписано. Тут и к Ванге не ходи! А вот между этими пунктами реперными такое накуролесим, так судьбу свою изворотим, такое насвоевольничаем - что тушите свет, ребята!.. А о "дорожной карте" проживаемой жизни узнаём мы поздно, хотя раньше догадывались, да и память обрывками напоминала. А вот жить с предписанием в виде брошюры, было бы, наверно, не интересно.

* * *

Фильм "Чапаев" в раннем детстве мы смотрели несколько раз. По крайней мере, уж два-то раза точно. Психическая атака вызывала восторг!.. Как они шли, эти белые офицеры, враги наши, под пули красногвардейцев! Как это было красиво и впечатляюще!.. Но осталось одно неразрешимое недоумение. Не о колчаковской атаке, о броневике... Броневики в фильмах были разные. Точно разные! Различались и некоторые другие незначительные детали. С памятью у меня было всё в порядке. И это различие я хорошо помню...

Уже в школьном возрасте, в пионерском лагере, делились впечатлениями с ребятами о виденных фильмах. Хвастались, кто и как проходил в кинотеатр "Луч" безплатно, а кто и сколько раз посмотрел кино "до 16"... Но все мы сходились во мнении, что фильмы "Чапаев" были разные. И все отмечали, что броневик в одном фильме не похож на броневик в другом. И всем нам было непонятно, почему же сейчас не идёт на экранах тот фильм, который мы смотрели ещё до школы, в нашем детстве в городском кинотеатре...

С памятью у меня и сейчас порядок. Практически не жалуюсь. Но и до сих пор не понимаю, почему так... Вот говорят, существует эффект Манделы. И может, этот феномен применим к нашему случаю с броневиком? Не знаю...

* * *

- Бабушка, бабушка, смотри, какие птички белые!..

Мальчик дёргал молящуюся бабушку и восторженно показывал на маленьких белых голубков, похожих на летних мотыльков, которые махая крылышками парили между людьми и чёрными закопчёнными иконами единственного городского храма. Лучи света пробивались сквозь решётки окна и падали на незнакомые тёмные лики, сурово глядевшие со стены.

- Какие птички? - недоумённо спрашивала внучка бабушка. - Нет здесь никаких птичек. Птицы на улице...

Но мальчик видел их перед собой так же ясно, как бабушку, стоящих рядом старушек, серые плиты церковного пола, тёмные изображения на иконах и резкие лучи солнца через решётку окна. Но с бабушкой не спорил... А потом они стали медленно таять и исчезать в плотном воздухе храма. Это было только один раз. Больше этих птичек он не видел. Ни в храме, ни на улице...

СМЕНА ПАРАДИГМЫ...

Уровень информированности населения планеты Земля возрос за последние десятилетия в разы. А официальная картина мира не изменилась ни на йоту. Ни на один вопрос - а вопросов накопилось множество, и с каждым днём их становится больше - ответов нет. Повторение набившей оскомину жвачки, устраивающей разве что официальных учёных и власть имущих. Не более.

Что с НЛО - UFO? Достоверных фактов реальности этих пресловутых "летающих тарелок" более чем достаточно. И что? А ничего. Кто их создал? Откуда они? Кто их пилотирует? Это виманы прошлого или звездолёты будущего? Из нашего космоса или параллельных миров? Кто они - наши предки, наши потомки, или - чужие? Инопланетяне или пришельцы?..

Страх властей понять можно. Попытки детально разобраться с феноменом неизбежно приведёт к смене всей картины Мира, парадигмы Человечества. Сдвиг - не просто космический. Сдвиг в сознании и последующей жизни планеты - Вселенский. А кому это нужно - переписывать историю, физику, географию, астрономию, психологию, религии?.. Всё! И кардинально...

Не нужен этот глобальный сдвиг, переворот и населению, не только властям. Привычно жить и умирать в знакомой, но лживой, ложной, искажённой и извращённой, сознательно или по незнанию, обстановке, - с устоявшейся веками картиной мира. Зачем менять уютную обжитую землянку или барак на хрустальный дворец? И чё мы там не видели?.. Да пошло оно всё на фуй!..

ЗЭ И ВЭ

С 5-го класса в школе началось изучение иностранного языка. Нам повезло - достался английский. Класс поделили на две группы. Одну вела пожилая учительница по фамилии Середа. В нашей группе английский преподавала молодая выпускница института по имени Людмила. И вскоре, делая домашние задания на продлёнке, общаясь на переменах, мы выяснили, что английский в одной группе не совсем похож на английский в другой группе.

Проблема была в произношении артикля the. Мы, которые учились у Людмилы, произносили артикль как русское "зэ". А вот занимавшиеся у Середы почему-то читали его как "вэ". Особо забавно было, когда по причине болезни одной из учительниц, занятия были в полном классе. Тут - кто в лес, кто по дрова: одни читали, к примеру - "зэ" book, другие упорно "вэ" pensil... А вот правильная транскрипция артикля практически ни у кого из нас не получалась...

И мне вот подумалось, а случись подобное в апостольские времена или при формировании иного какого религиозного течения, так ведь подначками и сме**ёчками дело бы не ограничилось. А непременно обернулось бы - дракой, религиозной войной, расколом, обвинением в ереси, сожжением на кострах, ну или даже четвертованием и посажением на кол... Страшно даже до мурашек по коже!.. А ведь всё это в истории было... Да и сейчас-то ничем не лучше!..

Человек так и остался первобытным дикарём, которого отыскали где-то под пальмой и решили вылепить из него что-то потребное, "по образу и подобию". Тысячелетия, может, даже и миллионы земных лет длится эксперимент. А что толку-то? Периодические прививки культуры и выбраковка путём всемирных потопов, иных глобальных катастроф и катаклизмов - задачу эту не решают. И людишки фанатично раскалывают друг другу лбы в спорах о "зэ" и "вэ"...

* * *

Осуждать всегда легко. И даже приятно. Осуждать незнакомого человека за то, что он не проявил гражданское мужество, а мог бы. Осуждать своего приятеля, за то, что совершил подлость, и даже не осознаёт этого. Осуждать народ, чужой, естественно. Например, американцев, за то, что избрали "фашиста" Трампа. Или народ Германии, за то, что голосовал за нациста Гитлера.

Осуждать целые группы населения. К примеру, тех же немецким коммунистов, что шли воевать против СССР. Или нынешних олигархов, за то, что выводят капиталы в оффшоры. Или наших дедов, что яростно осуждали "врагов народа", единодушно голосуя за исключение, высылку, лишение, смерть...

Или прадедов - за то, что громили немецкие магазины в начале Первой мировой, а ещё раньше - за черносотенные погромы евреев в Российской империи... Можно и дальше углубляться в историю. Или вернуться в день сегодняшний. И осуждать тех же русских на Украине, за то, что их лишают права говорить на родном языке, а они продолжают воевать за власть в Киеве.

Осуждать-то легко. Понять - трудно. А ещё труднее, самому оказавшись на месте осуждаемых, - людей, народов, классов, государств, масс, личностей, наций - сделать правильный выбор. Ведь когда разгневанная толпа идёт бить, допустим, цыган за преступление, легче быть толпой, чем человеком.

Потерять рассудок проще простого. Группа крови героя течёт не у всех. Самое трудное - сохранить в себе человека. Не откликаясь на инстинкт, наведённую ненависть к одним, жажду праведной мести и презрение к другим, на гневное осуждение к третьим... Осуждать всегда легко. И даже порой приятно. Быть человеком, оставаться человеком и - остаться человеком трудно неимоверно.

ПРЯНИКИ

Ночью снились пряники... Глазированные, в прозрачных кульках, стоящие на полке магазина... Так хотелось взять хотя бы один пряник и - не торопясь, с удовольствием - скушать... А потом ещё один, и ещё... Почему же я раньше не любил пряники? Ни в детстве, ни позже... А это же так вкусно!.. Наверное, вкусно. Потому что предпочитал им печенье. Особенно овсяное... Но где ж его сейчас взять? Только сухари... А пряники брал иногда, но только мятные... Эх, сейчас я бы купил любые! Даже засохшие, которые трудно кусать, от которых то и гляди сломаешь зубы... Так хочется кушать!..

Спустившись с гор, остановились в заброшенном саду. Лежали под яблонями и ели яблоки. Сначала срывали с яблонь, слегка обтерев, кусали сладкую плоть. Потом стало лень. Кушали яблоки, лежащие на земле. Ели до отвала... В первом магазинчике увидел пряники. На полке. Не взял. Уже не хотелось...

ТИПИЧНЫЙ БОРЯ

В одной мною посещаемой бане в зимнее и демисезонное время работал гардеробщик. Небольшого росточка, никогда не улыбающийся, с брезгливым выражением вечно недовольного лица. И даже когда ему давали монетку в 10 рублей за обслуживание, он брал её с таким видом, словно делал одолжение. Презрение его, казалось, распространялось с нас, бездельников, пришедших попариться в четверг, на весь мир. И чем его обидел свет, было непонятно...

Про себя я мысленно называл его Борей, потому что в коллегах у меня была точная копия банного гардеробщика... С ещё одним подобным "Борей" я столкнулся, желая отремонтировать перегоревший нагреватель на аэрогриле. В быткомбинате ко мне вышел взъерошенный человечек, из которого неприязнь сочилась как берёзовый сок из весеннего дерева. Его речь сводились не к тому, как заменить тэн, а к тому, что я дебил и мудак с руками, растущими из жопы...

Коллега Боря к таким радикальным выражениям не прибегал. Но неприязнь к окружающим в нём бурлила не меньшая, чем в каком-нибудь приушипившемся на время вулкане. Роста невзрачного, поджарый, профессионально на половину головы выше раздолбаев, работавших рядом, презирая их, Боря подобострастно млел перед начальством, считая себя где-то им равным. Однажды он напрямую обратился к начальнице, уволившей его жену, предложив уволить жену друга...

Если по-мужски, то это выглядело подло. Товарищ с женой, давно работавшие в организации, их туда и пригласили. Жена Бори в обстановку и коллектив как-то не вписалась. Боря возненавидел и приятеля, и жену. Начальница, женщина умная, была непреклонна... Боря моралью не заморачивался. Сильно обиделся на начальницу, но в душе. Он содержал жену, её пасынка, был у начальства в уважухе, работал на двух работах. А всё остальное было ему глубоко по херу...

КОЛОКОЛЬЧИК

Сдался же мне этот колокольчик!.. И так всегда. Начинаешь отстаивать правду, а потом оказывается, что правда-то эта никому не нужна. А - ты дурак!.. Ну, полный дурак, который не ориентируется в обстоятельствах и внутренних хитросплетениях личностных отношений, где правда не котируется, не ценится, не уважается. Там иные ценности и своя правдёнка.

Колокольчик на дверь в мастерскую повесил Серёга. Открываешь дверь и он сигналит. Как на рыбалке. И колокольчик долгое время был рыбацкий - маленький, латунный, звонкий... Потом Сергей с супругой съездили в один известный монастырь - они очень любили путешествовать, как правило, на теплоходах - и оттуда был привезён настоящий колокольчик.

Он был тёмного цвета, с золотыми силуэтами храмов и названием монастыря по ободку колокольчика. Звук издавал удивительно нежный, звонкий, не как на рыбалке, а как в храме. "Бесов отпугивать, чтобы к нам не шастали!..", - шутил Назарыч. А зимой Сергей неожиданно умер. Пришёл с дежурства, лёг на диван и не проснулся. И колокольчик остался памятью о нашем коллеге...

Летом, во время отпусков, в смене часто дежурили по одному человеку. В субботу пожелал удачи напарнику, с которым мы работали обычно на пару, вспомнил добрым словом Сергея, когда закрыл дверь, и вслед мне зазвенел его колокольчик... Во вторник колокольчика не было. Шарапов пожал плечами, ну нет так нет, и вчера не было, и замкнулся в себе...

И в воскресенье утром колокольчика не было. На вопрос коллег мой напарник ответил, что не видел и ничего не знает... Я поговорил с ним, привёл доводы и логику. Всё напрасно: не знаю, не видел, не помню, я ни при чём, мне он и на фиг не нужен... Мы проработали с напарником ещё некоторое время, и более с ним не общались. И никто колокольчиков на дверь больше не вешал.

ЛИХОРАДКА

Однажды, в начале нулевых, я непродолжительное время работал в Храме Фонда Христа Спасителя. История весьма занятная, но разговор о другом... Как-то приезжает ко мне в выходные приятель, воцерковлённый, истинно и истово верующий. А у меня губа белой мазью намазана. Что это, спрашивает с удивлением. Да, вот, наивно отвечаю, в храме к иконам во время дежурства приложился и - как результат, лихорадка, по научному типа герпес... Боже, какие же обвинения, какую просветительскую лекцию я в ответ услышал!..

Такого быть не может! Храм Божий - вместилище благодати, и в нём всё чистое. А думать иначе - быть маловером, и не быть православным. Лжицу же на причастии не дезинфицируют? И никто не заражается, а люди разные к причастию подходят... В храме заразные только наши греховные мысли, но они не передаются. А вся утварь церковная, все иконы - стерильны! Потому что - Благодать Божия! А ты говоришь - лихорадка! Да никогда такого не было и быть в принципе не может, чтобы от святых икон кто-то заразился...

Не стал я спорить с приятелем и примером обратного приводить регулярное обтирание икон в храмах... Безполезно!.. А недавно случилась пандемия в мире. Умирать стали и священники. Потому что в храмах много народа, причём разного. Ввели обязательное ношение масок на лицах. Лжицы для причастия патриарх обязал дезинфицировать. А большое скопление народа не благословлялось... Приятель побежал на вакцинацию, не снимал в храме маску, причащался с осторожностью, и к иконам особо не прикладывался...

Но в маловерии, в неправославии, в еретических сомнениях относительно благодати Божией ни себя, ни священников Русской православной церкви, ни тем более самого Святейшего Патриарха Кирилла - не обвинял.

ТАШКЕНТСКИЙ АЭРОПОРТ

Группа загорелых ребят и девчат с большими цветными рюкзаками приехала в аэропорт Ташкента накануне своего рейса. Весело смеясь, расположились по-цыгански на большой поляне недалеко от здания аэровокзала. Высыпали на полиэтилен конфеты и пряники, купленные по пути в местном магазине. Тут же поставили бутылки сладкого узбекского вина и приторной газировки. Наливая в эмалированные кружки, не торопясь пили, вспоминая дни и ночи, проведённые в здешних горах, и приключения. И тут же валились в глубокий сон от усталости в палатки, разложенные на траве, и счастливо улыбались. А потом долго вспоминали, смеясь, как тёплой южной ночью, на мгновение открыв сонные глаза, видели, как между ними ходил узбек в форме милиционера, пил из горла недопитое вино из бутылок и всё спрашивал:

- Вы зачем пьётэ? Вы что пьётэ?..

А спустя некоторое время на том же самом месте расположились другие молодые ребята. Они тоже ждали свой самолёт, в тот же самый город. Их рейс был на следующий день. Но они прибыли заранее. Загоревшие под нездешним солнцем, запылённые чужой пылью, пропахшие гарью и болью. В парадной форме, с одинаковыми портфелями "дипломат", купленных не за наши рубли в наших спецмагазинах. Они были молоды, но лица их были не по-детски суровы. Они выкладывали на траву нехитрую снедь, вскрывали ножами банки армейской тушёнки. Коротко и негромко переговаривались. Молча пили из алюминиевых фляжек неразбавленный крепчайший медицинский спирт. И засыпали тут же на траве коротким тревожным сном. Но никто не подходил к ним, ни в форме, ни без формы, и не спрашивал:

- Вы зачем пьётэ? Вы что пьётэ?..

* * *

Звонок домофона отвлёк меня от приготовления зелёного салата с руколой. Из трубки голосами детей младшего школьного возраста неслась просьба об открытии двери, потому что они забыли дома ключи... Расспрашивать, как же они попадут в квартиру без ключей, не хотелось совершенно, даже мысли такой не было, я нажал кнопку и услышал от детишек - "большое спасибо!"

Так получилось, что в новостройку я заехал одним из первых, и долгое время было ощущение, что работаю консьержем, так часто приходилось открывать дверь в подъезд на разные просьбы незнакомых мне людей. Звонки раздавались даже глубокой ночью. Почему набирали мой номер, было непонятно... Потом я отключил домофон, оправдывая себя, а вдруг впущу в дом людей нехороших...

Консьержа в подъезде нашем нет, как и охранника. Экономия, блин, хотя электричество горит круглые сутки, а непроданные квартиры пустуют годами. Но мысль, правильно ли открывать подъезд незнакомцам, появилась снова. А недавно видел у дверей одного дома объявления - категорически не пускать в подъезд незнакомых людей!.. И как же быть, если вновь зазвонит домофон?..

БОРЯ - МАРОЧНИК

Медленно попивая прописанный фито-чай в санаторном буфете, я думал, что вот неплохо бы приехать сюда летом, но не сейчас, в феврале. Хотя ледоход на реке идёт уже третий день, но это ненадолго. Обещают похолодание, и река снова застынет до лучших времён. Но мы это уже вряд ли увидим, дней отдыха и имитации лечения становится всё меньше. И на кой ляд я сюда согласился?!

Краем глаза я заметил, что на меня как-то странно поглядывает женщина за столиком наискосок, пьющая кислородный коктейль... Она поднялась и села рядом: "Вы извините, думала, что вы Борис ******, российский марочник - уж очень вы на него похожи!.." И показывает мне фотографию на смартфоне. Мужчина в очках, с бородкой, сидит в саду... Черты лица - ну, точняк, мои!..

"Борис известный художник по маркам. Я когда вас увидела, подумала, что это он... Но пригляделась, нет, не он. Манеры и повадки точно не его... Но похожи вы удивительно!.." Да я и сам уже убедился, что похож... Бывает. Несколько раз вот так путали, то с грузчиком из Кольцова, то с соседом из Новосибирска, то с артистом из телевизора... Теперь вот с известным марочником!..

Фамилию, к сожалению, забыл. Ну, распространённая такая фамилия, русская. Нет, не вспомню!.. И стало мне отчего-то смешно... Двойники у меня есть. А ежели в один прекрасный день я проснусь знаменитым?! Если не на весь мир, но на Россию точно. Ведь этта сколько же объявится у меня враз - любовниц, детей, собутыльников... С ума сойти! За всех двойников отвечать придётся!..

* * *

Странные сны в начальном детстве бывают, наверно, у каждого. Хотя, согласно глуповатой нашей официальной науке, сниться нам, вроде бы, не должны, мол, сознание-то ещё tabula rasa. Бог с ней, с официальной наукой! Сны снятся, да ещё какие! Жаль, что со временем всё практически забывается, стирается, как, похоже, и было запланировано... А почему-то видения эти не казались тогда такими уж странными... Вот, помню, стоим мы вдвоём, а с кем не помню, над каким-то движущимся туманом, смотрим картины, бегущие под нами, о чем-то размышляем, ощущение, что ты выбираешь своё будущее, и всё сомневаешься, что ли, сможешь ли осилить то, на что соглашаешься, а внутренне желаешь ещё потрудней, противоречивое такое внутреннее состояние от видимого внизу на колыхающемся разноцветном тумане... И вдруг всё исчезает. Темнота. Словно получаешь лёгкий пинок - хватит рефлексировать, пора жить... Или вот ещё... Контуры светящихся разным цветом сооружений - слева и справа. Сегодня я сравнил бы это с небоскрёбами в вечернее время. Ты стремительно движешься в каком-то сигарообразном аппарате. А вокруг тебя - десятки и сотни таких же, летящих в воздухе в разных направлениях и уровнях. А земли внизу не видно... Потом узнал ощущаемое тогда, кажется, в "Пятом элементе"... Сон конца 50-х - и фильм конца 90-х. Но источник как будто один. Но когда я летел в аппарате, когда летал над землёю сам много лет, просто поймав волну энергии, когда в космосе видел битвы неземных объектов, когда выбирал свою новую жизнь - тогда всё это не казалось странным, а было привычным и настоящим. Что же сделало подлинное и реальное - фантастическим, придуманным, странным?

* * *

В последнее время я категорически разочаровался в демократии... Впрочем, и раньше-то я ею очарован не был. Ну, нет у нас демократии, и ладно. Появилось что-то похожее на неё, попробуем. Зажимают по всем статьям, со всех сторон, так не в первый же раз, притрёмся как-нибудь, благословясь. Но всё равно: уж очень странная какая-то это штука - демократия, то есть власть народа.

Вот якобы это воля большинства. Да я вас умоляю - если бы у этого самого большинства действительно была реальная власть, трудно представить, что бы тогда было. Но, с другой стороны, если эта самая власть отнюдь не у показного большинства, то к чему тогда отсутствие этой самой демократии приводит, нам ведь тоже хорошо известно, не правда ли, господа-товарищи-граждане?

Вот кто постарше, помнит, как директоров в своё время избирать пытались. Да это практически то же самое, что избирать себе командиров во время военных действий. И это мы уже проходили. Кто в школах и институтах историю нашу изучал, итоги знает. Вот шутка была - избирать главврача в психиатрической клинике. Нет, ежели демократия, то почему бы и нет - выборы так выборы!..

Кто-то из древних писал, кто конкретно, не помню - академиев не кончал, что править должны философы и поэты. Мол, самых умных и надо до управления ставить. Про философов ничего не знаю, я с ними пиво не пил, а про поэтов - так это полнейшая, товарищи, идиома! Эти рифмоплёты нами так науправляют, при демократии-то, что сто лет мы её заикаясь поминать будем!

И я всё больше в размышлениях, особенно после пары-тройки "Хамовников", склоняюсь к хорошо забытому старому, к монархии. Наследственной, но ни в коем случае не парламентской - тут опять большинство появляется, а я ему в упор не доверяю! А почему бы и не попробовать? Мы-то от этого чего теряем? Да ни фига! Живут же там люди! И неплохо себе живут. А мы-то их чем хуже?..

ЛЮБОВЬ И ТВОРЧЕСТВО

В 80-х годах один мой приятель поэт В. жаловался, что не может писать, потому что не влюблён. И как только он влюбится, тут же засядет за поэму... Я на это ответил, что пишу исключительно только тогда, когда нет любви, когда она закончилась. А когда любишь - не до творчества, не до стихов...

Уже в 90-х одна знакомая писательница Р., член Союза писателей России, автор нескольких книг, сказала, что если нет договора с издательством, то и писать в стол не имеет смысла... Не стал возражать. Я пишу только когда есть потребность, когда молчать не можешь. И нет ни любви, ни договора...

КОЛ ЗА "РОССИЮ"

Я не любил стихов никогда. С раннего детства. Даже тогда, когда стал их писать. Но это было потом, в юности. А ещё я терпеть не мог фальши. Ни в жизни, ни в декламации тех же стихов. Эта откровенная неискренность, натужная искусственность в выражении чужих чувств, тебе не присущих, выводила меня из себя. То есть, я в себе замыкался. Как улитка в скорлупе.

На уроке литературы проходящая стажировку студентка пединститута стала спрашивать прочесть стихотворение Блока "Россия". Я выучил его накануне, оно тронуло мою маленькую душу... "Опять, как в годы золотые, Три стёртых треплются шлеи..." Но как прочесть с выражением, то, что в тебе отозвалось, но - не стало частью тебя - потому что не пережито сердцем?!

Оттараторить на оценку без особого выражения?.. Как назло она назвала мою фамилию первой. Я встал. И молчал... "Не выучил? Не знаешь стих?.." Я молчал... "Садись! Кол!.." На следующем уроке первой фамилией снова была моя... И всё повторилось. Но вместо кола она поставила - двойку... И в третий раз она снова попросила меня прочесть "Россию" Блока...

Каждый пошёл на принцип... Стоял молча, не отвечая на вопросы - почему не читаю, выучил ли, и что со мной происходит?.. Вмешалась классная, курировавшая урок с последней парты, и я сел на место без оценки... Блока я любил. "Россию" знал наизусть. Но читать вслух не мог. Боялся фальши... Все остальные в классе стих прочитали. Кто с выражение, кто - без...

Россия, нищая Россия,

Мне избы серые твои,

Твои мне песни ветровые, -

Как слёзы первые любви!

Тебя жалеть я не умею

И крест свой бережно несу...

Какому хочешь чародею

Отдай разбойную красу!

Пускай заманит и обманет, -

Не пропадёшь, не сгинешь ты,

И лишь забота затуманит

Твои прекрасные черты...

Комментарии: 1, последний от 05/06/2025. © Copyright Шевнин Владимир Александрович (vizant57@mail.ru) Размещен: 05/06/2025, изменен: 05/06/2025. 35k. Статистика. Миниатюра: Проза Миниатюры Скачать FB2		Ваша оценка:
Аннотация: Что-то из нового, что-то из старого. Размышлизмы...

Шевнин Владимир Александрович Крохотульки. Избранное-6

Шевнин Владимир Александрович
Крохотульки. Избранное-6