Коварен сон, и пробужденье...
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
|
|
|
|
Аннотация:
Продолжение на обозначенную тему...
|
Отрывок из поэмы "Рефлексия"
Коварен сон, и пробужденье
отправит тело в странный путь,
где в византийском воскресеньи
таится истина и суть...
Из хладных недр Гипербореи,
из скифских кочевых степей,
через коварный Opus Dei
до пепла выжженных Помпей...
Соединяя все пространства,
миры, где ткутся нити снов,
через пороги окаянства
до берега и до основ
протянуты пути, как струны,
и звуки, как вселенский план,
и как искусственные луны
в небытие летящих стран.
И дышат лёгкой дрёмой Троя
и антарктические льды...
И, никого не беспокоя,
цепочкой тянутся следы...
Несут дары свои данайцы,
а слёзы капают на грудь...
Я рвался в дом самоубийцы,
чтобы долги ему вернуть...
Мои молитвы слышны еле,
а я прощенья не просил.
И для чего мне, в самом деле,
о нём вопить что было сил?..
Сюжет для каждого прописан,
свобода каждому дана...
За кромкой сумрачного леса
горизонтальность не видна.
Судьба в закладках манускрипта,
и не просчитан календарь...
Святого Николая крипта,
чугунный "пушкинский" фонарь...
В тени от сосен италийских
сидеть и думать - ни о ком,
и в узких улочках барийских
плутать российским колобком.
И пить и "bianco" и "rosato",
и "per favore" говорить,
в озон муссона иль пассата
родную знаковость вносить.
И, возвратясь на камни предков,
вдруг с удивленьем замечать
не замечаемую клетку
и проступившую печать...
В пыли разбитые скрижали,
их собирай не собирай...
Вновь попадёшь сюда едва ли,
прямей дорога только в рай.
И, верно, здесь прошли атланты,
их время - что библейский миг.
А так хотелось вместе с Данте,
но где Вергилий - проводник?
Где этот юноша достойный,
везунчик и любимец дам?
Неужто нам в "Отдел убойный",
к хвалёным питерским ментам?..
Я их узнал однажды зримо,
при возвращенье с Соловков, -
Похмельный мат невыносимый
и эрудиция совков...
И деградация печатью
легла на весь российский люд -
Они рождаются и плачут,
они безумствуют и пьют,
Они лукавят, прогибаясь,
они воруют, строя дом,
Они страдают, ошибаясь,
и тихо каются - потом...
Они, безвольно голосуя,
всё верят в доброго Царя...
Они, завися от фэншуя,
махнут рукою: "А-а, всё зря!.."
И снова рабская покорность,
и снова жалкое "прости",
в ответ и наглость и проворность
и - оккупация Руси...
Кому отчаянье и речи?
Кому артель "напрасный труд"?
А в лагерь - рис заместо гречи...
Они ж всё прут и прут и прут...
Порядка нет и нет границы.
Не виден разум у Кремля.
И Август движется к столице
в шинельке серой Февраля...
И ничего не предвещало
разлив Амура, чайки крик,
и окончанье карнавала,
как непредвиденный блицкриг...
И гибель Павла Адельгейма...
Крещенье... Церковь над рекой...
Взошло посеянное семя...
Прости, Господь, и упокой!..
Связаться с программистом сайта.