Ржавые Пушки Пушкина
На Двадцать Первом...
Под обстрелом
Пустых бутылок...
Скверно!
Глаза свои стального цвета
Бронебойно укладываю в затвор...
Вижу Тигра!
Огонь!
Он мой!
Сорок Пятый?
Нет...
Сорок Первый...
Целюсь в крест...
Под башню,
Как учил Христос
Канониров Авроры
Ваню и Сашу... 
Они ушли... 
В последнюю рукопашную...
Вопрос:
Кто из сгоревших Двенадцати
Лучший матрос?
По Тиграм, 
Пантерам,
По людям
И нЕлюдям
В чёрных мундирах
И мундирах мышиного цвета,
Своими стальными глазами
И солнечным светом,
Голубыми глазами Неба
Бронебойно и зажигательно,
Осколочно и фугасно,
Чтобы никто не погиб напрасно,
Из Две Тысячи Пятого
В Сорок Первый
Бегло
И Залпом
ОГГГОННННЬ!
До Сорок Пятого
Всеми Пушками Пушкина
Двадцать Первого...