Я не готовлюсь ни к чему, не пишу диплом, не успеваю везде, сплю по полдня. Слишком темно, нет солнца, холодно, нет никого у меня, нет меня... Выхожу на балкон подышать воздухом. Там все та же унылая картина, жаль, у меня нет носа, как у Буратино, проткнула бы ее давно, играла бы в театре, снимала кино.. Мне становится все равно, хочется прыгнуть вниз, я ведь не так люблю жизнь или это просто воздуха не хватает, боль сердце обдирает
догола. Нет у меня идола, Господи, только Ты. Прости меня, грешную.. Ты ведь можешь? Утешь меня...
Я смотрю перед собой, плохо видно, размыты черты. И почему я все время в этом доме? Надо жить на первом этаже, максимум - на втором. Чтобы без посторонних, лучше - вдвоем... Никаких лифтов и бетона, одеяло из лоскутов, он и она...
А здесь - деревья ниже домов, что за бред... Доем последний обед и полечу мимо проводов, вгляжусь в это небо, только не видеть бы этих уродливых крыш. В конечном счете, все равно. Ведь меня не ждет дома малыш, не ждет муж, не ждет уют.. А полет - это так красиво наверное, так же, как о нем поют. Я не могу ничего делать, лишь бы унять слезы, унять эту тоску. Станешь делать что угодно, лезть под стол, босиком по морозу, бальзам "Звездочка" применять к виску.... Слушать песни по сто раз, мазать кремом веки глаз - вдруг состарюсь слишком сразу.
Я не боюсь этой заразы, все говорят: учеба, политика, грипп.. Я почти как глухая. Внутри что-то болит - поэтому и не слышу снаружи. И конечно, мне не это нужно. Станешь делать что угодно, обнимать диван со всей силы, думать бесплодно, читать стихи, краситься красной помадой..
Ну что вы все хотите от меня? Мне этого не надо..........................