Твой дом

Твой дом на асфальте из белых камней,
желтая трава...
Опять колокольчик звенит у дверей,
так же, как вчера.
Вернется опять фиолетовый дождь,
небо в витражах...
Ты с зонтиком в комнату тихо войдешь
в мокрых башмачках.
Фломастеры верят в часы на стене:
- Здравствуй Новый год!
Но солнце сожгло апельсиновый снег
с вишен у ворот,
и Ветер Странствий потрёпанных книг, 
веет со страниц,
глаза закроешь, и вуаль задрожит
кукольных ресниц.
Любимое кресло для вьюг декабря,
вечер до весны,
здесь  смех карандашных гостей только зря,
ждешь сегодня ты.
За вздохом ноктюрна в бумажный апрель
время в двух шагах,
где осень размоет слезой акварель
в карих зеркалах.