У окна со стаканчиком белого
Я стою, а по небу - гром,
Я опять поминаю Кипелова, -
Он отмучился в двадцать втором.

Горизонт - весь в зарницах алого,
А покойник поет рассказ
Из динамика хрипло-усталого:
"Эти игры, - поет, - не для нас".

Свою жизнь исчисляя минутами,
Вижу - в гости летит звезда.
Он не стал бы служить лилипутам, и
Хорошо, что он умер тогда.