Прости, что так давно
Я не писал тебе стихи.
Писать стихи труднее,
Чем замаливать грехи.

Прости, что я ревную
И дуюсь невпопад.
Никак не успокоюсь -
Змей, подлец и гад.

Прости, что не привыкну 
К качелям и весам.
Пошутишь ты - я сникну.
А что - не знаю сам.

И все же, как мне быть?
Привыкнуть, зачерстветь?
В полсилы любить?
В полнакала гореть?