Мы привыкли к боли.
А теперь убежали от целого мира.
Мы построили чистое,
Заперлись ото всех на засовы.
А теперь на листе тетрадном
Мне не хватает соли.
Не сочатся слова от выстрелов.
Разлетелись печальные совы.

Я носила чёрное. Ела горькое. Запивала беленькой.
А теперь от сладенького
строчки туго рожать...
Да почерк меленький.
Все рисунки - цветные.
Только радость в стихи не лепится.
Сколько лет я молила разжать
Тиски. А теперь не верится.

Мы привыкли к горю.
А из счастья нам не родить ни стишочка.
Так что ж теперь мне?
Отказаться? Жить будто проклятой?
Да пропади они пропадом...
эти кровавые строчки.
Да пропади они, Господи... Пропадом.