Наши полки заставлены урнами с недоразвеянным прахом.
Фотографии, лица из прошлого, жуткий пост-мортем
Мы запрятали в темном углу, между шкафом и страхом,
Завернули в цветастый пакет и накрыли бумагой затертой.

Я ещё не заклеила окна и не запасалась таблетками.
Опоздала укрыться от пальцев костлявых. Теперь не успеть уж к морозам.
Подпираю от ветра холодного двери свои табуреткой.
Если вдруг не спасусь - на могиле моей будут белые розы.

Наши полки заставлены идолами, столы усыпаны откровениями.
Мы друг другу ближе, чем кто бы то ни было. Но вход только по паролю.
В окна рвутся демоны выдуманные осеннего обострения...
Я сама их впускаю! И вот - нас здесь снова не двое.

Наши полки хранят шкатулки с прахом недоразвеянным.
Я хвалю это... Глупо ведь мертвых считать за угрозу?
Но желание их закопать так сильно, что всклокочены перья.
Если я не спасусь - на могиле моей будут белые розы.