Бульвар за мною тенью скачет, 
Смеётся, щурится, глядит. 
Как лень моя, истошным кранчем, 
Тоску из сердца бередит. 

Из окон свет мне слепит зенцы, 
Трава скребёт по коже мел, 
И дождь, как будто заусенцы, 
Вонзает капли - когти стрел. 

Кипит земля, скалою клацнув, 
И этот страшный небоскрёб 
Стоит ракетой иностранцев, 
Закончив дьявольский полёт. 

Дороги взмахом пролетают, 
Как тонко-струнные клинки 
Из белоснежной юной стали, 
Суровой жизни сосунки. 

И всё прогоркло, всё текуче, 
И всё знакомо, всё одно, 
И крик немой, и смрад пахучий, 
И в сердце воткнуто перо. 

Иосиф Шпилли-Вилли