Город едет, город мчиться, 
Город в поле волочится, 
Узник в тëплой тишине. 
Пишет поле Клод Моне. 

Вырастают небоскрëбы, 
Как на даче огороды, 
Но у города красы
Люд никак уж не проссыт. 

В тучах слэмы, в клубах бойни, 
В карты ли, в средневековье. 
Всë тут есть, столица дум:
Панк, и гранж, ну и бурзум. 

Так ответьте же вы мне, 
Отчего же Клод Моне
Поле нам предпочитает? 
Город ведь живой тем паче? 

Иосиф Шпилли-Вилли