За что, за что, ночная бестия,
Зовёшь меня в свои отверстия?
И день так сух на вдохновенье,
А ночь - любое дуновенье,
И я творю, и я творец! ночной...
Работа утром, завтрак, водопой,
Встаёт светило, мощью тает,
Людей сплетает в пары, в стаи,
Москва, Россия брезжит летним днём.
И жизнь, и жизнь кипит везде кругом,
Но он один в томленье бродит
Сквозь памятники первых Родин.
Обычный как бы, странный вроде бы,
Не то поэт, не то юродивый.
И ночь златая краснокожу
Дорожку сшила из прохожих,
И к ней тропою он стремглав идёт.
Не важно, зыби, топи, тонкий лёд,
Он мчит, очей не замечая,
Прохожих мимо провожая.
Как вал девятый, словно вал седьмой,
Идёт один смертельною грядой.
Заник у вечного огнива,
Перепугались сторожилы.
Курсанты взгляд пронзали, твёрдый взор
Не шевельнулся, вторил и дозор.
Ничто его не остановит,
Ни вкус помоев, запах крови,
Ни даже Лилит, дьявол, Астарот,
При взгляде том стонал простой народ.
И дальше путник шёл, и бремя дум
Его влекло, тащило в Эрзурум,
Как древний пращур по порядку,
Как будто в песню, на зарядку.
Он мысли ставил именным тавром,
И к чёрту жизнь, и мир, и ждущий дом.
Пропало всё, друзья исчезли,
Остался ум, как сыр и плесень.
Словами он гниёт в дороге, прочь
Идёт и шагом приближает ночь.
И мчится праздная морозом,
Как дедушка с пурпурным носом,
Кидать подарки в город свысока,
Насколько не согнётся голова
И шея сколь не провернётся.
Твердит подарками, как боцман.
Златая ночь, и серебра лучи
С вершин небес почти что до земли
Слетают дружным хороводом
Под руководством воеводы.
И к ним идёт пресыщенный поэт.
Его достал кабак, наскучил свет,
И раньше времени в Вальгаллу
Сбираться с горем томным стал он.
Зовёт несчастного ночная мгла,
И темень закрывает всё, нагла.
В подарках всё, в дарах от свата,
Лишь ночь ему не маловата.
И он от ней больной, зависимый,
И влево шаг, и вправо - виселица.
Устал, устал поэт скрываться,
Устал, устал, пустите, братцы!
И ночь врывается, обнять спешит,
Поэт на койке мёртвый возлежит...
Иосиф Шпилли-Вилли