. . . . . . . . . . . . . . . . . . Е.К.

Идут мои дожди, ночные пилигримы, 
Под окнами бредут, шуршат листвою влажной, 
Все ночи напролет, чуть слышно, еле зримо, 
Откуда и куда, гуськом - не суть как важно. 
Важнее для меня печальный шёпот листьев, 
Влетающий в окно, распахнутое настежь, 
И между старых лип вполоборота лица, 
И взмах рукой - прости за нежное ненастье. 
Не нам тебя судить, и ты нас не осудишь! 
Покуда видишь ты, смотри, но не на запад. 
Мы все одной крови, вдохни же полной грудью: 
Когда приходит боль, она всегда внезапна. 
А всё, что есть в ответ - улыбка светлой грусти 
И благодарный взгляд вслед серым пилигримам, 
Идущим на восток - в душе моей, по-сути, 
Смывая с облаков следы ночного грима. 

05.2003