Я говорил с тобой на языке любви, 
Выстраивал, сбивал слова гуськом, в затылок, 
Вгонял в пульсирующий контраданс крови, 
В токката выводил, и в аритмии стыла, 
Дымилась, шелушась окалиной, душа, 
Басами ухала низвергнутая лава, 
Вздыхала, лопалась, стволами вороша, 
Кристаллизуясь в углеродистые сплавы. 

Я говорил с тобой о синеве небес, 
О радуге, грозу венчающей под тучей, 
О переливах птиц, о том, как зелен лес, 
Как голос тишины перед рассветом звучен, 
О расточительстве языческих Богов, 
О звёздах в рукавах галактик, о рожденье 
В реликтовом огне невысказанных слов, 
О радости, о боли, взлёте и паденье. 

Я говорил с тобой о счастье, о весне, 
О том, как хорошо мне быть с тобою рядом, 
О том, что ничего другого ни во сне, 
Ни наяву, пожалуй, мне почти не надо. 
Преувеличив боль, я всё-таки не лгал, 
Преувеличивая счастье в той же мере. 
Я не был никогда в краю кривых зеркал 
И, вглядываясь в отражения, им верил. 

Я говорил с тобой на языке любви, 
И до поры язык ты этот принимала, 
Пока не вызрело в токката на крови 
Гремящее крещендо горного обвала. 
Я говорил, слова, как взмыленных коней, 
Гнал над ущельем по висячему настилу, 
Ты отстранялась, становясь всё холодней, 
Взгляд отводила, и всё дальше отходила. 

Я говорил... Прости, я говорить хотел, 
Сбивались мысли - так глаза твои лучились, 
Робел и уходил в берлогу будних дел 
В надежде осмелеть... Прости, не получилось. 

12.1998