А дальше... дальше пустота
За гранью созданного мира,
Венцом которого не стал
Вершитель всех его кумиров.

Он прячет сущность бытия
От глаз пытливого подростка,
И врёт ему, мол, красота...
И что весною пахнет воздух.

И врёт ему и верит сам,
За кисть берётся и к мольберту...
Сквозь сон: "а он всю ночь писал,
Подайте к двум часам карету".

Проспится и спешит на бал,
Напьётся, хохму отчебучит
Поднимет за любовь бокал,
А сам сидит мрачнее тучи.

Хмельной как тысячи чертей
В её вино роняет пепел
И врёт о счастье и мечте
И врёт о том, что любит
Ветер.