Аннотация: Да, чистый бред. Да, мне продолжение не нравится. Да, я знаю что никто это не читает оО
Странные сны.
Странные сны... Они преследовали его в вечности. И за ней. Он не пытался бежать от них. Может быть только в начале, когда еще не понимал что это. А это - всего лишь сны. Воистину удивительные, волшебные, и зачастую пугающие. Они волнами неизбежности накатывались на него, стоило только прикрыть глаза.
Иногда это была сказка. Сказка о бытие, сказка о девушке на том берегу, сказка о златокрылых созданиях парящих в небесах... Но увы, эти сказки быстро заканчивались. А утром он просыпался словно в тумане, и совершенно не отдохнувший. Это раздражало. Возможно, даже мешало жить. Потому что после этих снов он просто не мог смотреть на мир как обычные люди. Он уже перестал считать себя обычным человеком.
Нет, у него не развилось мании величия, он не сошел с ума. Просто он никогда не был обычным. Люди начали его раздражать. Люди, губящие свою жизнь. А они всего лишь не знали что такое Сказка. Сказка именно с большой буквы, потому что назвать это обычной сказкой было бы кощунственно.
И он решил уйти. Не зная куда, не зная как, но зная зачем. Просто не человеку было сложно жить с... гм, человеками.
А во всем виноваты странные сны.
Он шел по улице, по мокрой, пропитанной влагой и огнями фонарей мостовой. Безликие люди шли на встречу. И, не смотря на свою безликость, они были полны эмоций. Смеялись, радовались и плакали. А он скользил по миру равнодушным взглядом. Задумчивость и равнодушие - его постоянные спутники. Но в этот раз ему не дали уйти в себя. И сны тут были ни при чем. Хотя возможно они и подстроили это...
В любом случае, он непроизвольно поднял голову, когда сверху к нему понеслась грустная мелодия. Окутывающая туманом, поглощающая, заставляющая забыть о том кто ты есть. Мелодия вилась над мостовой, люди по-прежнему смеялись, радовались и плакали. А он, удивленно распахнув глаза, смотрел в темные небеса, где вальсировали призрачные пары в нарядных одеждах.
Здесь, на земле, мы забыты судьбой...
Слова ворвались в измученное сознание. Хотя ворвались было неправильным словом. Скорее мягко и плавно влились. Но сейчас он не видел особой разницы.
Ему надо было найти того музыканта, который отправил гулять по свету эту мелодию. Впрочем, сделать это будет нетрудно. Начало мелодии, ее исток, место рождения... Оно было в доме напротив. Надо всего лишь перейти дорогу и найти нужную квартиру. Он бегом спустился в подземный переход, не обращая внимания на оклики людей, которых он резко отталкивал с дороги.
Мелодия утихала. Это не странно конечно, ведь он спустился под землю, но он знал, что еще немного и таинственный создатель перестанет играть. Он чувствовал это всем телом, и потому бежал, как только мог.
Шлеп. Это он упал. Затем, вскочив, побежал дальше, буквально влетая в подъезд. Ловя обрывки музыки, он взбежал на второй этаж, судорожно огляделся вокруг и, постояв еще немного, нерешительно подошел к одной из дверей. Еще более нерешительно коснулся ручки. Стучать не было необходимости, в этом он как раз был уверен. А еще было страшно. Липкий, тягучий как карамель, страх опутывал его тяжелой паутиной. А мелодия уже прекратилась.
Он все же открыл дверь. И тут же отшатнулся в сторону, не в силах оторвать взгляда от двух серебряных огней. Огоньки недоуменно моргнули.
- Ну, что встал на пороге? - хриплый, простуженный голос. Причем у его обладателя явно был заложен нос. - Проходи, я жду.
Вздрогнув, он тихонько проскользнул мимо, зашел в старую, давно не ремонтировавшуюся квартирку. Узкий короткий коридорчик и две комнаты, не считая кухни. Облупившаяся краска на стенах, скрипящие половицы под ногами и тонны пыли. Здесь она была повсюду.
- Иди, иди... Ты ведь знаешь куда идти, верно?.. - в голосе ни капли насмешки. Создатель он и есть создатель. Вот только что он создает?
Гость тихонько уселся на ветхий диванчик в маленькой гостиной. Рядом стояло пианино, именно на нем музыкант создавал.
- Я уже думал, что ты не придешь. Я так долго ждал. Вечность. Ты ведь знаешь что это такое... - он опустился рядом. На пол. Серебряные огоньки с ожиданием заглянули в золотые.
Повисла тишина. Не давящая, не принуждающая говорить. Молчать двум нелюдям было приятно. Иногда тишина дает возможность узнать друг о друге больше чем позволяют слова.
О, Боги! Они были знакомы всю жизнь, но даже не подозревали об этом! У людей такое бывает редко. Но, как вы уже поняли, ни один из них не был человеком. Оба - просто существа. Музыкант и его Гость. Для них еще не придумали вид или расу, или даже просто название. У Гостя - спокойные золотые глаза и растрепанные шоколадные волосы с длинной серебряной прядью на виске. Не смотря на полный безмятежности взгляд, было видно, как он взволнован. Музыкант - его полная противоположность. Серебряные огни заменяют глаза, длинные белые волосы собраны в хвост, а на челке - короткий золотой завиток.
Две части единого целого. Как символично. И пафосно.
- Душно и темно... - наконец подал голос Гость, все так же, не отрывая взгляда от Музыканта.
- Я не вижу причин оставаться здесь, - пожатие плечами в ответ. - Мы можем уйти. Только куда? Я не хочу оставаться не только здесь, но и вообще в этом мире. Ты знаешь, как отсюда уйти? - он вцепился тонкими пальцами в штанину Гостя, доверчиво заглядывая в глаза. Здесь они могли не таиться. Могли принять свой облик. Могли доверять друг другу. А это уже значило многое.
Тяжелый вздох.
- Не знаю, Ричард... Я не знаю... - затравленный взгляд опускается в пол.
А тем временем на мир уже опустилась Матушка Ночь, неся с собой беспокойные сновидения, ночные кошмары, и конечно Сказки, которым нет места в нашем мире. Сказки, чей сладкий шепот не может услышать ни один человек. Но что с ними может сделать тот, кто их прекрасно слышит и видит?
Как же это прекрасно - сидеть и слушать эту мелодию, следить за призрачным вальсом... Так бы всю жизнь, но, увы, мелодия умирает раньше, а невесомые танцоры возвращаются в свой мир. И очень хочется последовать за ними. Поймать белокурую красавицу за талию, и кружиться с ней, кружиться... Но разве жизнь это позволит? Ущербная и короткая. Невнятная и немного мутная. Как старое стекло, пожелтевшее от времени. О, да. Человеческая жизнь.
Надо срочно выбираться отсюда. И забирать с собой Музыканта.
Он предпочитал не думать о том, как зовут его старого знакомого, с которым они впервые встретились лишь пару дней назад. Как бы нелепо это не звучало. И все же, не стоило называть друг друга по именам. Он уже сделал ошибку, однажды назвав Музыканта по имени. К счастью, тот простил. К несчастью было уже поздно. Теперь сны знали и о нем, и неясный хоровод Сказок вторил призрачному вальсу над их головами.
Они уже давно покинули тесную квартиру Музыканта, и отнюдь не собирались жить у Гостя. Просто сняли комнату в тихом районе. Довольно просторную, что обрадовало обоих. И тут же принялись за поиски хоть какой-то зацепки... Уйти, оборвать эти проржавевшие оковы. Они тугой цепью обматывали горло, душили своей тоской, стремясь погрузить жертв в бездонные воды монохромного мира людей...
У них оказалась одна мечта на двоих, и они были просто обязаны ее осуществить. Если хотели выжить, конечно.
Скажите, как можно найти выход из этого огромного мира в тесном, насквозь протухшем городке? Наверно никак. И все же...
Для начала двое перерыли все библиотеки города. Конечно, способ банальный. Но часто действенный. Жаль что не в этот раз. Лишь зря тратили время, лазая по пропахшим бумажной трухой полкам, которые чуть прогибались от множества книг. Они не нашли ничего из того что хоть немного бы помогло. Или нашли, но не подозревали об этом. Не обратили внимания.
На это ушло чуть больше недели. И все бестолку.
Злость Музыканта зачастую вырывалась наружу в виде недовольно шипения. Это было действительно завораживающее зрелище. К счастью, эту злость видел только он. Гость уже знал, что надо делать в таких случаях. Просто усадить музыканта и создателя в одном лице за пианино. И тихо сесть рядом. Больше ничего не нужно. Остается только слушать.
И снова тебя окружает круговерть образов... Порой их слишком много и начинает болеть голова, а в ушах гулким потоком стучит кровь. Но это все мелочи. Мелочи недостойные внимания.
Музыкант шел по парку, недовольно бурча под нос. На вид - обычный, ничем не примечательный человек. Безликий как называет их Гость. Изредка изо рта вырывалось шипение на грани человеческого слуха. Шипение рассерженной змеи. Альбиноса, изгоя, потерявшего надежду существа. В голове вспышками возникают отрывки какого-то ритма, но он не может их поймать. Бой барабанов и какая-то дикая страсть - вот лишь часть этой безумной мелодии. И сыграть ее нет возможности. Это бесило больше всего.
Когда тебя разрывает на части, ты не можешь усидеть на месте, ходишь туда-сюда, а оно рвется наружу...
Он ускорил шаг и вскоре уже бежал по пустынной аллее. Под ногами хрустели сухие листья, но для него сейчас не существовало ничего кроме этого бешеного ритма. Упав на колени в пожелтевшую траву, он судорожно прижал пальцы к вискам. Хорошо что его дорогой Гость этого не видит... Это не могло не радовать. Он не хотел, чтобы за него беспокоились. А уж тем более он.
В его голове все смешалось. Важные даты, чьи-то лица, вот пролетает перо, мужчина в длинном пальто и серой шляпе, женщина с красной помадой на губах... И эти видения невозможно было разложить на кусочки, чтобы навести порядок. Они игриво трепали его по голове, просили с ними поиграть. Он, в принципе, был не против. Вот уже чьи-то теплые руки обвиваются вокруг шеи, и он испуганно замирает. Оборачивается. Рядом никого не было. Но руки оставались на шее.
- Где ты? - шепот.
- Я везде и ни где... - заливистый смех прямо в ухо. Затем невесомое движение совсем рядом, и увесистый подзатыльник.
- За что? - он возмущенно ищет ее глазами. В том, что это была именно она, музыкант уже не сомневался.