И ночь уже не кажется холодной 
В своем привычном северном клише. 
И кажется что дышится свободней 
И мыслиться трезвей уже... 

А где-то там где укрывает город тихий 
Почти такая же седеющая ночь, 
Где юности моей шумели вихри, 
Под колыбельную мечты спит моя дочь. 

И кто-то спорит о судьбе беспечно, 
И выясняет кто в чем виноват, 
Пытаясь бренное постичь, сжигая в вечном 
Долги, мосты, множа грехи стократ... 

И я хотел бы новыми мазками 
Вписать в картину все что не успел, 
И нить серебряную с узелками 
Двух судеб, душ, сердец и тел... 

Но нет белил, холста, засохли кисти, 
Да и не в моде эдакий сюжет. 
И кажется уже, что я, как мистик 
Пишу о том чего в помине нет.