Хочу я того или нет,
Но тут моя жизнь течет,
И новый ее отсчет
Открыт в этой дальней стране.
Во мне
пурга обложная теперь,
Угрюмость окраинных гор,
И тот, снегом убранный двор,
Где темно лежит мертвый зверь.
Уверь
природу в своей доброте,
Когда с вертолета
медведицу намертво валишь...
Скрипит острый нож,
и кровь стекает по стали.
И бурая шкура распято висит на шесте.
За все времена
в копилках наших сердец
От мудрости тесно, но, видно,
что-то негоже...
Протерт снегом нож,
и, белые краски тревожа,
Кровь на морозе, как красных петух-леденец.
Конец
вдохновенью,
Слова, остывая в гортани,
Смерзаются в камень.