Рельсы-рельсы, шпалы-шпалы. Ехал... Кто у нас ехал? Куда? Откуда? Кажется из Варшавы. А может и из Праги. Давно этот стишок не слышал, не помню уж... Только все начало его мне вспоминается, когда дорогу железную вижу.
Аты-баты шли солдаты... Вот и мы идем. Прямо по дороге. Со шпалы на шпалу, а рельсы по бокам текут-стелятся. Как бордюры у обычной дороги. Только бордюры умные, а железные палки тупые. Это вам каждый скажет. И Филька скажет.
- Да?
- Ага.
Филька он всегда так. Что ни спроси - кивнет-угукнет и ни о чем не переспросит. Люблю я Фильку. И он меня любит. Как брата. Хоть и не одного мы с ним поля ягоды. Это вам каждый скажет.
На Фильке вон кроссовки-роспарки, рваные джинсы и хиповская фенька на голове. Смотрю на него, да на свои туфли кожаные, за сто баксов купленные, глаза опускаю. Смотрю и думаю, что все кругом мудаки.
Им не понять, как это ходить пешком по рельсам-шпалам. Видят Фильку рядом со мной, и давай делить-кроить-равнять. Одного он поля, я другого. Как можно вместе да по рельсам? А чего нельзя-то?
Голова, уши, ноги-руки. Вот вам и человек. Филька - человек, и я - человек. И душа одна на двоих. Знать братья. И не в туфлях-кросовках дело.
А что нас делит? Не рельсы ли? Так они и мир наш делят. Ровно на пополам. На "там" и "тут". Та сторона, эта. Эта, та. А посмотреть... что на той стороне сосны, что на этой. Дорога она же не для того сделана, чтобы делить. По дороге идти надо. Вот мы с Филькой и идем.