# Про творожную ватрушку

Максим Викторович Шумков

День прошёл, утопив в никотиновом сне

Тусклый холод февральской метели.

Бледный месяц повис на высокой сосне

Искупавшись в морозной купели.


Неспеша растекается стылая мгла

Фиолетово-сумрачной ночи.

Мятой простынью косо на небо легла,

Темнотой изнутри кровоточа.


Белым призраком бродит смурная пурга,

По равнинам безлесых проплешин.

Потерялись низинной реки берега,

Горизонт синевой занавешен.


Занесённой берлогой темнеет остОв

Покосившейся старой избушки.

В снежных рамках свет окон сквозь ветки кустов -

Как начинка творожной ватрушки...


Ты сидишь за столом, ковыряешь в носу,

Водишь ручкой, бумагу марая,

Ешь копчёную, с хлебом ржаным, колбасу,

Пьёшь вино из заморского края.


Прогорают поленья в утробе печи,

Воет пламя в норе дымохода.

Снежной россыпью ветер в окошко стучит,

Плачет особью женского рода.


Словно Солнца лучи, на тарелке лежат

Дольки резаного апельсина

Мерно падают капли оранжа с ножа

На узорчатые мокасины.


В голове разливается пёстрая вязь,

Разноцветия радужных пятен.

Ты рифмуешь слова, красотой умилясь,

Но язык твой убог и невнятен.