Если счастье покажется сказкой и сном,
Если траурно птицы трепещут крылами,
Если книги написаны только словами,
Заходи в мой нетронутый маленький дом.

Он стоит на опушке, на скрестье дорог,
Где дубы вековечные скрыты туманом,
Где пронизаны травы душистым дурманом,
Где за полночь трубит старый призрачный рог.

Дверь толкни, отвори, осторожно - порог,
Ничему в моем доме не смей удивляться,
Ты столь редкостный гость, ты здесь не появлялся
С той поры, как над миром повис этот рок.

Помнишь? Разные сказки брели по земле,
Сказка былью, быль сказкой легко обращалась.
Что от этого мира в наследство осталось?
Этот дом, и очаг, и вино на столе.

Вспомни-выпей, ответь на ненужный вопрос:
Для чего я живу на дорог перекрестье?
Я не знаю последние сводки и вести,
Я зажат этой сказкой, я лесом оброс.

Пей еще. До утра еще целых сто лет.
Слышишь песни шальные веселых колдуний?
Хочешь, я позову их?  Сейчас новолунье,
И на шее звенит ожерелье монет.

Вот твой плащ - ты забыл его в прошлый приход,
На подоле пыльца, колдовское сиянье.
Ты устал? Нет, поспи перед нашим прощаньем,
Баю-бай, мой пришелец, не скоро восход.

Околдую тебя, чтоб вернулся опять.
Знаю, сказка легко забывается ныне,
Стало сердце подобно обломанной льдине,
Так легко не прощаться, легко забывать.

...С добрым утром. Нет-нет, я вам, жаль, незнаком.
Вы здесь ночь провели вот под этим плащом.
Буду рад. Заходите, конечно, еще
В это скрестье дорог, в этот сказочный дом.