Листья пахнут остро и тонко,
город осенью в листьях словно в огоньках.

Я была твоим ребёнком,
ты ласкал меня, качая на руках;
в мои глаза глядело лето,
которому, казалось, нет конца,
я кружева плела из света;
ты улыбался мне клыбкою отца
и говорил, что мне не нужно имя,
я дивная, я неземная,
что мне не место рядом с ними...
Но, милый мой, уж я-то знаю,
что каждый был когда-то юным,
ребёнком был и верил в чудо,
но просто кто-то в душу плюнул,
а я плевать туда не буду.
Я не хочу, чтобы взрослели дети.
Как жаль: сама я повзрослела.
А ты на это мне ответил:
"Хочу я, чтоб ты улетела.
Я небо для тебя открою."
И на глаза ладонь мне положил,
чтоб не глядела я с больной тоскою
на тебя, вдруг ставшего чужим.

Пмять стала как зыбучие пески,
и не на каждый мой вопрос мне дан ответ,
вот только стали уже белыми виски...
А мне ведь только восемнадцать лет.
      осень'00