Осень - это время раздумий,
когда мы подводим итог тому, как прожили год.
Осень - время скелетов и мумий,
доставаемых из шкафа. И если повезет,
удастся снести их на помойку незаметно,
в надежде, что поможет это избежать ответа.
Часто, желая избавиться от чувства вины,
мы охотно верим (никто не знает, почему),
что ошибок нет, если они не видны
и если о них не известно никому.
Да и так не хочется портить итог признаньем
в каком-то проступке уже осознанном (с опозданьем).
Осень - время улетающих журавлей,
время, когда люди часто впадают в депресси;
осень - время слез и соплей,
а иногда - никому не понятной агрессии.
Наверное, это вид увядающей природы
наводит на грустные мысли (вплоть до нового года).
Осень - время путешествия птиц,
что и в нас рождает охоту к перемене мест;
осень - время исписанных страниц,
когда мы пишем с вдохновением и без,
потому что хочется бросить учебу или уйти на пенсию,
но и то, и другое рано - и мы сочиняем песню.
И каждый верит, что его песня самая лучшая
(так, возможно, в тайне считает и автор этих строк),
но все оказывается иначе, и становится скучно -
и мы рвем бумагу, шипим: "Дай только срок:
успокоюсь, подправлю нервы
и обязательно буду писать шедевры!"
Осень - время иных законов,
кроме нескольких поэтов, неизвестных никому,
еще деревьям и птицам. И даже если ты в погонах,
ты разбит и потерян, тебе тоскливо одному:
не расстраивают тучи, не радует солнце,
ты даже не уверен, что твое сердце бьется.
Однако есть чувство, что все переменится.
Даже не чувство, а знание. От бессоницы и непогоды
спасает мысль (от которой быстрее бьется сердце)
о том, что осень всего лишь время года.
 
        сентябрь'2004